Казалось бы — сколько уже о нем написано, и все никак не угомонятся. Что такое счастье, какое оно, есть ли оно на свете? Вечно ли? Можно ли его обрести? Как не потерять? Наверное, нет ни одного пишущего, кто хотя бы раз не высказался по этому поводу, а значит - надо, Федя, надо.
Чтобы писать о счастье, нужно сначала его испытать, как минимум. Ну, хотя бы разок. Хотя иногда мне кажется, что счастье — не момент, а период. Это как фотон света — то, волна, то частица. То сжимается в мгновения, то растягивается на световые годы. И так трудно определить, где оно начинается, это счастье, а где заканчивается.
Счастье мое может быть разного размера. Иногда оно сворачивается клубком на спинке дивана и мурчит, трогая лапой мой нос. Иногда — распахивается, как море, открывающееся с вершины горы. Счастье мое бывает внутри — я чувствую, как оно бьется под кожей пульсом и становится горячо в груди, и не хочется его выпускать. Или снаружи — когда невозможно его удержать, когда хочется прыгать и кричать: «Люди! Посмотрите, какое счастье!» Счастье мое ни на что не похоже, потому что принимает любой вид: первой травы на проталинах, запаха сосен, синичкиной капели за окном, старой книги, чашки чая, лица и голоса любимого человека...
Наверное, потому так трудно писать о счастье, что оно у каждого свое. И даже у одного человека — разное. Счастье многолико и ненавязчиво, оно хорошо умеет маскироваться под самые обычные вещи, и только когда они заканчиваются или проходят, вдруг понимаешь — вот это оно и было — счастье. Большое, как воздушный шар, тихое, как летние сумерки. Искрящееся, как бенгальский огонь, или неторопливое, как бабушкина сказка на ночь. А иногда - коротенькое, в три долгожданных слова — и огромное, как вселенная.
