Откуда эта музыка во мне,
Кто выбирает строй отдельных клавиш,
Кто, как не ты, любовь, об этом знаешь,
Расскажешь как-нибудь наедине?
Откуда эта тонкая печаль,
От блеска паутинок безмятежных
И от морщинок новых неизбежных?
Но мне себя не жаль. Совсем не жаль.
В замену - этот невозможный свет,
Сквозь листья желтый мед на землю льется,
Нам по заслугам, видно, воздается,
Поэтому бессмертия и нет…
Мне ничего уже не изменить,
Ни спеть щеглом, ни вороном закаркать,
И я напрасно научилась жить,
И я напрасно разучилась плакать.