«Порви! Порви их, на портянки. Что развалилась, разнюнилась?! Кто там тебя обидел, кто посмел?! Чародеи, е*ихмать!..» — голос рвался. Уходил в свистящий шёпот, переливал редкой ненавистью. Ублажал, убеждал, метался по квартире — даром, что внутренний. Кричал из угла: «Вспомни. Вспомни, давай! Как прощала их, объясняла тотальную гнусь «ошибками молодости». Всё ещё жалеешь, лиходеев? Или поумнела, к полста? Не поздновато?..» Подсаживался к дивану и вкрадчиво: «А если всё сложить — на каторгу потянет? Может пора их, в околоток?! На казённое…» Стопорил за кухонной стойкой. И, перемежая нецензурными перлами, обещал: «Уж, я не спущу!.. Уж мне — по полной!.. До капли…» Она лежала под тёплым шотландским пледом. Подтянув коленки, считай, к подбородку. Сжавшись в комок боли, тоски и наледи. Слёзы скатывались змейками к подушке, в нарядной наволочке. Нос распух, кожу щёк стянуло солёным. Губы — потрескавшиеся, сухие — щипало от затёкших слезинок. Она, судорожно всхлипывая, слизывала их. Пальц