- Развевается шарф на ветру…
Кофе пью на открытом балконе,
Стих пишу о своём «Аполлоне»
Без которого просто умру.
- Боже, как это страшно так жить…
Ну, зачем эти «охи» и «вздохи»?
Ведь дела твои вроде не плохи,
Сколько можно о прошлом тужить?
- Не забыть! Я старалась уже…
Ты не понял, а я ведь, на грани
И твоё равнодушие ранит.
Осень, ветер, так зябко душе…
- Ну, о чём ты опять говоришь?
Декадентские снова сюжеты…
Век «серебряный», девы, поэты…
В облаках видно снова паришь?
- Хорошо ты заметил: парю!
В этом небе осеннем растаю…
Из своих я стихов вырастаю
И тебе их на память дарю!
- Сорок лет всё о том же писать,
Неужели же не надоело?
И пора уже браться за дело,
Все «заумности» впору бросать.
- И опять без тебя провожать
Осень, слушая вновь Альбионе…
Вспоминаю: - одна на перроне,
Даже некому руку пожать…
- Ты обиделась? Я же не мог…
Мы с тобой поутру расставались,
Нам прощанья всегда удавались,
Так к чему этот наш диалог?
- Значит вовсе не надо стихов?
А настурция вянет в вазоне…
И духи мои в том же флаконе,
Сладкий запах индийских духов…
- Да, мой дом этот запах впитал…
Было грустно, когда я вернулся.
Вот и всё… Я легко улыбнулся, -
Образ твой в моём доме витал!
- В лужах листьев цветных витражи…
Остывает в руках моих кофе…
И тебе прошепчу я на вздохе:
«Я приеду, ты только скажи!»