Татьяна Августова

Осень бродит сиротливо Все истратив чудеса... Листья в бешеном порыве Будут рваться в небеса. Снова будет дождь и слякоть, И немая грусть земли. Снова будут окна плакать И прощаться журавли.

Лукавство. Я не поэт, - гусар-охальник, Стишков знаток и шуток сальных. Усы наразлёт и блестят эполеты. В альбомы он дамам слагает куплеты. Сердца их ворует и вмиг покоряет, Но ждать и терпеть он, увы, не желает! Как кроток Ваш взгляд, опустили ресницы...

Вроде бы совсем нечаянно, Вроде вовсе не со зла, Бьёшь по сердцу мне отчаянно, Что лишь пепел да зола. Вроде бы, потом раскаявшись, В шутку правду превратишь... Я прощу тебя, оттаявши, И опять всё гладь да тишь...

Тонут в лужах облака Серый день промок слегка. Нити тянутся дождя В землю мокрую войдя Крыши яркие с утра, - Дождик льёт как из ведра. Цвет черёмухи опал, Впереди сирени бал!

Расскажу вам про нашу весну, Как дырявится снег у обочин, Что мне снится, когда я усну Этой свежей апрельскою ночью. Как капель барабанит в карниз И сосульки свисают до окон, Как грачи прилетают без виз И как пахнет берёзовым соком. Но не тронет вас наша весна, Вы спешите своей насладиться...