Работал на подготовительных курсах в университете. Среди моих слушателей был парень. Начитанный, самоуверенный, наглый. Он полагал, что его скорость мышления, острый язык и набор сведений из разных наук – уникальны. Сидел, развалившись, смотрел на всех косо и насмешливо. Ирония – его подруга. Ирония злая, безжалостная.
На одной из лекций он решился меня перебить: «Вы, конечно, не читали «Это я, Эдичка» Лимонова?
Я поднял брови. Он унялся.
Мне пришлось срочно найти текст и прочитать. Конечно, я испытал нечто, похожее на потрясение. На следующей лекции он снова решил поставить меня в неловкую ситуацию: «Вы так и не ответили на мой вопрос». Аудитория замерла. Чувствовалось общее напряжение.
- Лимонов не преследовал цель эпатировать публику. – Сказал я. Жаль, что задержавшиеся в задиристом детстве для этого книжку и используют. А там есть мысль. Для взрослого адекватного человека. Вам рановато.
Парень побледнел. На следующей лекции его уже не было.
Прошло полгода. Дочь-восьмиклассница принесла в середине мая список книг на лето. И там Лимонов. Мне трудно стало дышать. Учительнице повезло, что я не нашел ее в школе. Директор вытаращил на меня глаза. Он не поверил. А после долго извинялся. Дело замяли.
Учительница – дама лет тридцати пяти, мама семилетнего сына. Работала воспитателем в детском саду. В школе – первый год. Мне до сих пор непонятно, зачем она вцепилась в книжку Лимонова?