У меня только что была куча слов, которых не захотелось произносить.
Это так глупо — вырваться из оков, чтобы собственноручно новые возводить.
У меня была куча слов, а теперь не находится, чтобы связать в стихи.
У меня остался лишь запах твоих духов да твоё тепло поверх моей ледяной руки.
Мы забираем с собой лишь отпечатки душ и неумелую память прошедшего дня.
Гибель поэта всегда на совести тех кликуш, что не прикрыли глаз от жалящего огня.
Восьмое число сентября догорает и стелется дымом,
Я не хочу уходить, будто жду, что вернёшься за мной.
Глупые люди не знают: любовь — опаснее героина,
Там ломка кончается дозой и тянется за иглой,
А это — игра, где всегда будет мало и рано,
Где осень до первого снега недалека.
Но лечит лишь тот, кто оставил тебе эти шрамы,
И воет на солнце, и песня её не нова.
Мне вновь отправляться к окраинам из твоего города,
Дышать на замёрзшие пальцы, слушать песни Арбениной.
Я слишком хочу остаться, и я уже вовсе не гордая…
Но солнце тонет в Оби, и я ухожу с берега.
8.09.19