Здравствуй, девочка. Знаешь, ты мне напомнила меня, ту, беззаботную, резкую, дерзкую, с матом на языке и сигаретой во рту. Уверенной в себе и своих действиях. В своей безнаказанности. И свято верящей в то, что мои бумеранги не успеют меня сбить с ног, ибо я проживу яркую, но недолгую жизнь и вылечу на красной машине в кювет.
Максимализм иссякает ближе к тридцати. На его место садится мудрость. Смотрит в глаза совесть. И карма раскрывает карты . Можно плакать, просить и винить всех и вся. Учителя милосердны, но строги. И твоя боль с прошлого из других, тобой разбитых сердец, медленно, как яд, просачивается в твоё собственное. Ты ложишься на пол и скулишь от боли, выносить на ногах ее превыше человеческих сил. Тебе как будто ломают кости и пытают тупыми ударами в живот.
Все реагируют по-разному. Нужно иметь немалую силу духа и честность перед собой, чтобы выйти сейчас из тела и посмотреть на все свысока. И вот они тропки, приведшие к этому камню преткновения. Твои тропки, твои завязанные тугие кармические узлы, слезы других женщин, читающих твои смс ночью, слезы твоих подруг, от которых ты сбегаешь, слезы бывшего, от которого гордо уходишь, смеясь.
Лежи, дыши, наблюдай и прощай. Сначала учителя-бумеранго-носителя. Потом себя. И проси простить. В кого веришь, того и проси.
Спасибо, девочка, что была. Будь и ты счастлива и сильна духом. Ибо твои бумеранги ещё долетят.
