Вчера вспомнился этот странный случай. Удивительно, такие мелочи обычно в памяти не остаются, затираются навсегда.
Дома было тревожно, суетно. Сразу видно – что-то произошло. По лицам родителей я понял, событие неприятное. Отец поймал мой вопросительный взгляд, – Саша умер, наш родственник из Ленинграда. Саша? – повторил я, мысленно перебирая лица родных. Саши в моей картотеке не было. Оказалось, я его никогда не видел. Какой-то дядя Саша, совсем безобидный, и по мнению окружающих слегка тронутый. Он нигде не работал, был одинок, сидел дома и читал книжки. Никто не знал, чем он жил. Мое воображение сразу нарисовало тщедушного пожилого дядечку в помятом плаще и очочках, больше походившего на безобидного бомжика, чем на приличного человека. Ну а что? Если он нигде не работает, значит влачит жалкое существование. Я взглянул на него с высоты своих амбиций и перспектив и как дал этому никчемному родичу по башке своим самомнением, пренебрежительно так, уверенно, ни для чего, просто так, чтобы знал. Дал, как алкаши в подъезде дали бутылкой, которой его и убили. А что еще может заслуживать тупиковая ветвь эволюции?
Знаешь, почему пришла в голову эта история? Поймал вдруг себя на мысли, что с радостью сидел бы дома и читал книжки. Прошло двадцать пять лет – и мне уже не кажется такая жизнь никчемной.
Интересно было бы пообщаться с этим Сашей, не тогда, конечно, тогда бы я кроме себя никого не услышал, а сейчас, сегодня. Мне кажется, нам было бы о чем поговорить.