Бабушкин дом зимой всегда пах печкой, на которой оттаивали наши многочисленные рукавички. Там пахло чем-то вкусным.
Там дедушка выглядывал из-за газеты и смеясь, всегда говорил :" О, зимогоры наконец-то нагулялись". Зимогоры-это мы с сестрой. Он надевал валенки и выходил отряхивать нас колючим веником от снега.
Там была всегда самая красивая елка и длинные длинные вечера. Время будто останавливалось, давая насладиться всем этим, чтобы навсегда сохранить в памяти, засахарить и отламывать по кусочку в минуты отчаянья.
Если бы тогда кто-то сказал , что все это лишь на время принадлежит мне, я бы ценила больше, дышала глубже, смотрела дольше.
Что потом кто-то неведомой рукой нажмет на ускорение и ты не успеешь заметить, как уже отряхиваешь веником от снега своего сына, называя его "зимогором".
Как всё чаще будешь говорить непримиримые "до" и "после", разделяя свою жизнь на целые эпохи.
Дедушка с бабушкой! Я закрываю глаза и вижу ваши добрые, морщинистые лица. Я люблю вас. Мне так теперь вас не хватает.