Из проталин брусника подснежная,
Потемневшая, смятая чуть,
С восковыми листочками нежными
Снова силится в небо взглянуть.
Не смотри, что упругостью первой
Не удастся похвастаться ей,
Только ягод суровому Северу
Не найти уж, пожалуй, верней.
Пусть несладкая, с горечью даже,
Но рубиновым соком полна -
Не годится она для продажи,
Одарить же способна сполна
Нерастраченным светом осенним,
Терпким вкусом нетронутых дней...
И какая ж из ягод весенних
Сможет мериться силою с ней?