Это было яркое и, в тоже время, грустное зрелище. Бутылки громоздились на огромных стеллажах, пыльные, забытые на пять лет человеком. Мы, туристы, трогали их руками, писали надписи на них, каждый наровил сфотографироваться.
Я прошел вглубь одной из подвальных комнат, пока наш экскурсовод, выдерживая долгую паузу, терпеливо ждала отставших туристов.
Пахло сыростью. Овальный каменный свод потолка давил всей своей мощью, заставляя воздух стать особенно плотным, давящим на черепную коробку.
Здесь хотелось молчать.
И уже несуразными казались люди, заполнившие эти древние залы, и каждый звук доносился словно через плотный валик.
И пронеслись мгновения из жизни, словно кадры в немом кино: детство, друзья, много музыки, развод, сын..
Сын..
Я почувствовал себя частью этого места. Я как бутылка, в пыли и грязи просто жду своего часа, пока окружающий мир тычет в меня пальцем, пытается дотронуться. Пока окружающий мир пытается мне сказать, что жизнь- она здесь и сейчас.
Но я продолжаю ждать.