И случилось так, что позавидовал человек птице. И сказал он ей:
– Ты так хорошо поешь, даже солнце останавливается, вода перестает журчать, лес затихает. Все слушают тебя.
Как бы вот так и мне научиться?
– Я – человек, я многое умею, но сколько не пробую, не получается у меня похоже. А так иногда не хватает слов, просто звуков, которые передали бы мою тоску, радость, печаль, скорбь, любовь. Что сделать, чтобы и у меня также, как и у тебя, птица, получилось?
И услышал он голос Бога.
– Ты сможешь также. Но тебе придется очень долго молчать и просто слушать. Как поют птицы, как они передают свои интонации, о чем они говорят. Ты готов молчать три года и три дня и в это время жить в лесу и только слушать?
– Да! – воскликнул человек. Я так давно живу на земле, но у меня ничего не получается как у других людей: не косить, не жать, не садить, не рубить. Как только я слышу, как поют птицы, я забываю про все. И у меня только одно желание – научиться также. Я пытался по-разному: прикладывал пальцы ко рту, брал сухие стручки акации и свистел в них, и полый орех пытался помочь мне. Нет, не те звуки, которые мне нужны. Ничего у меня не получается и нет мне покоя.
– Хорошо. Я понял тебя. Ступай в лес и просто слушай.
И человек ушел. Он жил летом в шалаше, осенью строил землянку, а зимой укреплял ее хвоей и ветками.
А главное – он слушал. Как поют птицы. Какие у них разные голоса. И как меняются их песни в зависимости от времени суток.
Он слушал их , повторял мотивы, пытался воспроизводить. Да, он уже мог пропеть голосом многие, очень многие мелодии. Но это было не то, о чем он мечтал.
Бывает же такое!
Вобьет себе человек что-то в голову и не может отступиться. Потому что без этого дела, этого умения нет смысла его существования. А значит и его самого нет. Так вот и этот лесной обитатель.
Год проходит, он обносился весь, а из леса не идет. Мечтает по-прежнему как птица петь научиться.
Вот и второй год минул. Он уже голоса всех птиц знает, каждой подражает. Но не то! Пока все не то!
Вот и третий год к концу подходит. Его давно уже все забыли. А он вот он. Живой! По-прежнему в лесу, клекот птиц повторяет, соловьиные переливы осваивает, зимородку подражает.
И прошло время, которое ему Бог отмерил.
Нет, не отступился человек. Он понял, как птица поет, как ее горло устроено, откуда звук идет, а еще главное уяснил, что без Божьей помощи ему этим искусством никогда не овладеть.
И понял Бог, что перед ним человек, который достоин голосом птицы владеть, то самое птичье горло, извлекающее таинственные звуки. Волшебный дудук. Простую деревянную трубку. Простую, да не простую.
Приложенная к губам умельца, она очень точно птичью гортань повторяет, потому ей и подвластны любые звуки, любые мелодии.
И заплакал человек, и склонился перед Богом, и заиграл.
Песню любви и благодарности.
Тоски и скорби. Печали и радости.
Потому что велик человек, но не все ему подвластно.
И с тех пор на всех мероприятиях, где жива душа, где человек свое предназначение помнит, играет дудук. Он поет о том, о чем человек думает, но не в силах выразить, о чем мечтает, но нет у него слов, чтобы об этом сказать, о чем грустит, но сердце не позволяет произнести это вслух.
Об этом поет дудук. И становится тихо-тихо.
Зачем говорить?
Дудук обо всем расскажет.
О музыкальных инструментах, их волшебные истории вы можете прочитать в моей книге "Сказки музыки, или что нашептал ветер"