В отличие от случайных гостей у них есть имена. И я помню их все, хоть мы не знакомы и никогда не общались. Их немного, на огромный портал может пару десятков, не больше. Виктор Николаевич, Алекс, Элла, Игорь, Сара, Борис…
Они приходят и молча читают. Потом возвращаются и все повторяется вновь. Этот странный процесс длится уже больше года. Необъяснимый, таинственный и непонятный.
Крадучись за ними тайком, листаю бред свой хаотичный и рваный, разгадать и осмыслить, чем он их привлекает.
Кое-где, между строчек мурашки по коже и забытых эмоций тени танцуют, и тогда облегчение вдруг догоняет – Все не зря, не фуфло! – выдыхаю я облегченно. А сомненья упорно не отпускают. Это личное и местами больное. Я-то ладно, но им-то на что это может сгодиться? Вряд ли с ними происходит все то же, в ряд ли с их жизнью сюжет этот связан.
А местами смотришь – словно новость из старой газеты – сухо, вычурно, неимоверно коряво. И ни капельки правды – то не жизнь, а картинка со стенки в дешевой столовой. Фуфло! – словно веник, сметающий буквы в помойку, пока ты со стыда готов провалиться, от того, что и это еще кто-то читает.
Пара папок на рабочем экране – «Фуфло», «Нефуфло», делят жизнь на театр и правду.