Роджер далеко во Франции, а Брайан… Брайан дома в Англии. Как обычно пасмурная погода и целый день льёт дождь. Всё это: плохая погода, отсутствие любимого и лёгкая хандра заставляют Мэя грустить.
«Дорогой дневник, только один ты знаешь, как я скучаю по своему маленькому блондинчику, которого уже месяц нет рядом со мной. Он сейчас во Франции занимается какими-то делами… Или… Может он вообще про меня забыл и нашёл себе другого, кто лучше меня… "
Солёные слёзы падали на исписанные части дневника Мэя. Тихие всхлипывания заглушали капли дождя, что ударяли в окно комнаты. Почти месяц Брайан засыпает ночью в холодной постели, а утром просыпается в одиночестве. Каждый день мужчина пишет в своём дневнике, каждый день на страницах не успевают высыхать солёные слёзы гитариста.
«Дорогой дневник, снова я пишу о своём одиночестве, о своей грусти и… Боли?.. Мне кажется, что мой любимый Блондинчик даже не может представить и, возможно, не знает, что кто-то влюблён в него, что кто-то думает о нём перед сном, что кто-то чувствует бабочки в животе, потому что он поздоровался или даже просто улыбнулся… Возможно… Может… Стоит написать ему письмо? Маленькое… "
Снова у Брайана дрожат руки, хрипит голос и слёзы, что предательски катились по худым щекам, а после падали на бумагу, размывая кое-где чернила.
Мэй несколько дней думал, что написать, как и о чём вообще писать. А стоит ли? Этот вопрос мучил гитариста на протяжении всех дней раздумий.
— Ну же, Мэй, не будь тряпкой, просто возьми и напиши всё, что чувствуешь, — глядя на себя в зеркале, говорил Брайан, после чего садится за стол и берёт бумагу.
Хотелось бы описать всё подробно и красиво, но из-за переживаний получилось написать несколько строчек «Приезжай поскорее, попьем вина, закусим сливами. Расскажешь мне известия из Франции. Я постелю тебе в саду под чистым небом и скажу, как называются созвездия…
Твой Бри… "