Подхожу к двери, за которой, знаю, она – женщина, в которую я влюблен. Но что это? Чей это грубый, базаристый голос раздается оттуда? Неужели она?! Да не может быть! У неё же совсем другой голос – мягкий, нежный… Открываю резко дверь – ну так и есть: она! По телефону трепется. Увидела меня – мило заулыбалась, тут же свернула разговор и – ко мне: как? что? – И уже совсем другой тембр, интонации… Ну просто сама ангел! Что это – обычное женское притворство, или все-таки тут другое, какая-то игра природы? С кем-то она вот такая – с неприятным, торгашеским голосом, а со мной тут же меняется – какие-то, может быть, гормоны любви налетают? Ну, правильно. Нельзя же, в конце концов, говорить со всеми одним и тем же голосом! С начальством у нас он один, а кто рангом не выдался или с обслугой – уже другой, не столь приятственный; когда радостно нам – он звенит, как у пионера, когда расстроены – глухой, садится… Или это все же я был такой лох влюбленный? Может, она и со мной тем же голосом говорил