…только на повороте тропы я спросил себя – кто мы.
И слова – многотысячная армия – не были для меня ответом.
Как и слова – Те, Кто Идут К Нему.
Должно быть, я был единственный, кто спросил себя – кто мы. Я смотрел в многоликие лица остальных (именно так – в многоликие лица), и понимал – они не спрашивают.
Они ищут Его.
Того, кто называет себя – Автор.
Никто не сказал нам, где живет Автор – мы знали это, как птицы знают, как лететь к дому. Никто не говорил нам об Авторе – мы тоже знали о нем с самого своего рождения.
…с рождения…
Я спрашивал себя, кто и зачем породил нас – и не находил ответа.
Иногда мне казалось – Автор знает ответ.
И тогда я ускорял бег, стуча копытами, сильнее взмахивал крыльями, сильнее пришпоривал коня, давил на газ, дергал штурвал… - все это вместе взятое, и в то же время ничего из этого.
Здесь нужно рассказать наш путь: поскрипывание колесниц, плач детей, фырканье лошадей, блеяние скота, который мы гнали с собой, дорожную пыль, жаркое пламя костров холодными ночами, сказания старцев, которые говорили молодым, как однажды дойдем до Автора, - когда-нибудь. Добавить торжественные погребения тех, кто не дошел, не увидел Автора, наши торжественные клятвы, что мы непременно-непременно увидим Автора – за всех, за всех.
Только ничего этого не было.
Ни дыма костров, ни топота копыт.
Был только путь.
И Автор.
И неотвеченный вопрос – кто мы.
И мириады соблазнов со всех сторон, и зов отовсюду – к нам, к нам, к нам, скорей, скорей, скорей. Были и авторы – но какие-то не такие авторы, просто потому, что они были – не Автор.
То авторы.
А то Автор.
Тут бы еще добавить, что кто-то из нас перестал верить в Автора, кто-то уже говорил – нет никакого Автора, война была тех, кто верит в Автора с теми, кто не верит в Автора, потом мы разделились на две группы, одна…
….и ничего этого не было.
Не было.
Потому что мы все знали – Автор есть.
И мы должны найти его.
День, когда мы нашли Автора…
…нет, не было никакого дня, не было ничего особенного в этом дне, день как день, - мы просто нашли Автора.
Выстраивались в очередь, чтобы поглазеть на творения Автора, читали, перечитывали, раз, другой, третий, наслаждались, дай мне тоже, нет, мне, нет, моя очердь…
День, когда пришел Автор.
Вот теперь да.
День, когда пришел Автор.
И увидел нас.
Вот тогда спешили наперебой, бросались высказать свое почтение, опустились на колени перед Автором… да нет, не было у нас никаких колен.
Не было.
Мы ждали реакции Автора, мы ждали, что он будет благодарен нам, или что он смутится от нашего внимания, или…
Мы ждали чего угодно.
Но не этого.
Мы не ждали, что Автор в гневе прогонит нас.
Вот так.
В гневе прогонит нас.
Мы не понимали, не верили себе, мы возвращались туда – обходными, окольными путями, прорывались к бесценным рукописям, читали – с восхищением, с наслаждением, пели славословия и хвалы.
Автор…
Он ставил барьеры каждый день.
Чтобы мы обходили их каждую ночь.
Читали.
Перечитывали.
Пели славословия и хвалы.
Мы не могли уйти, - мы были созданы для Автора.
Это я знал точно.
Мы были созданы для Автора.
Я спросил у него:
Кто мы?
Это было потом.
Совсем потом.
Когда он направил на меня оружие, когда он хотел застрелить меня.
И я спросил у него:
- Кто мы?
Он хватает меня за горло, он сжимает мою шею сильнее, сильнее:
- Кто… кто вас подослал?
- Мы… мы сами…
- Да как вы можете быть сами, кто… кто вас подослал вообще… кто?
Он смотрит на меня, он пытается найти что-то – даже не вздрагиваю, когда он рассекает мою голову, смотрит что-то внутри…
- Вот ведь черт... от него не ожидал…
…больше не успеваю услышать….
.
- …обвиняется в создании ботов для накрутки канала, которых он отправил на канал своего конкурента, чтобы блог конкурента обвинили в искусственной накрутке…
Не понимаю слова судьи, ползу к Автору, я должен дойти, я должен еще раз прочитать то гениальное, то великолепное, я должен петь славословия…