Матрица не отвечает, зависла, выбыла;
Может быть, друг-отшельник в чём-то отчасти прав.
Но и до здешних корней доходят сигналы гибели
Сквозь дымную занавеску и околосолнечный сплав.
Там обнажённые души стучатся, должно быть, в глухие двери,
Там тоже, как здесь же, стремятся к свету из недр норы,
И делятся той же меркой на стадных и стайных звери,
Я это наверно знаю — шепнули из-под полы.
А у тебя по горлу солёный ветер
Выводит хрипящие строки по старой дружбе.
В наших краях даже солнце едва ли светит,
Но угасание звёзд, видно, тоже кому-нибудь нужно…
Пачкаю пальцы чернилами, плюнув на электронщину —
Бумага вернее путанных микросхем.
Мне надоело бессилье и чёртово одиночество,
Мне надоело «не с теми», когда есть тот самый, с кем
Поётся, молчится, дышится и рифмуется, —
Я даже расписывать всё это не возьмусь —
От философской к любовной лирике — домой с отсыревшей улицы —
Отчаянно рвутся души моих заскучавших муз.
Но у тебя поджимает время, крадёт минуты
Кто-то жестокий, счастливый своим цинизмом.
Сети сорвались на пограничье суток —
Жди от меня теперь только бумажных писем.