Утренние мысли всегда не те, которые были ночью перед сном, поэтому проснувшись забываешь все, вплоть до самого красивого словосочетания, казавшимся незабываемым. Спустя год перед сном, забыв вновь записать очередную пришедшую идею, тянусь за телефоном и дрожащими рукам открываю заметки, лишь бы не забыть предложение в голове за этот короткий период, не говоря уже о завтрашнем дне. Мысли с закрытыми глазами приходят лучше. Пожалуй, дам себе обещание просмотреть заметки и написать с открытыми.
«Солнце появится в ближайшее время?», «Очень холодно, когда холодно хочется кушать», «Вся эта серая погода портит настроение», «Бабьего лета уже не будет» - все эти фразы каплями дождя разбиваются о стеклянную коробку, соорудив которую заранее прячусь, чтобы не захлебнуться тоской осенних дождей. Она, конечно, не кристально чистая, кое-где виднеются разводы, присмотревшись к которым можно развидеть слова «о, дождь», «зонт забыла», «пошли промокнем», но вместо чтения следов капель читаю Гарри Поттера, капли не попадают и ноги пока сухие.
Впервые поняла за что Пушкин так любил осень года два назад, когда вместо привычного возвращения на учебу в Саратов, осталась дома для прохождения практики. Количество желто-багровых красок залило сознание и дошло до души в виде букета из огромных листьев каштана, горсти грецких орехов и рисунка осеннего дерева, полученных от полюбившихся ребят из детского сада. Хлебнув воспоминаний вместе с облепиховым чаем и малиновым вареньем согрелась и полетела встречать очередную осень домой. Последние ягоды клубники, слова «Пойди подмети листья» от мамы, меняющие зеленый цвет на красный листья хмеля… Я так и не дождалась, когда они зальются полностью.
Осень в Москве иная. Достала пальто и осенние ботинки. В первый день после возвращения умилилась закутавшимся в шарфы людям в метро. Несмотря на всю нелюбовь к ним, на мгновение они показались мне невероятно уютными. Сегодня заметила, что каждое утро по пути к метро встречаю прогуливающуюся престарелую пару с собаками, пересекаемся с ними в 8:20 около высотки из красного кирпича. Женщина держит в руках маленькую мордашку, торчащую из пуховика, который, кажется, теплее, чем мой зимний. Ее мужчина всегда идет на пол шага позади с поводком в руках, еще в полушаге от него мопс, мы с ним уже начинаем моргать друг другу в знак приветствия. Вместе с ним моргаю и окутавшей уже все вокруг осени.
Осень напоминает о многом, но акцентирую внимание на старой тетради, подаренной еще в 2015 году старым добрым другом, желавшим, чтобы ее заполнили мои стихи и мысли. Несколько страниц в ней исписаны стихами. Помню, хотела, чтобы она вся была такой, каждый лист с написанным черной ручкой четко по центру стихотворением. Сейчас мне кажется это скучным, пишу неразборчивым почерком по дороге домой в метро. Пожалуй, испишу ее этой осенью…