Аве Цезарь.
Мы, идущие на смерть,
шлём тебе привет.
Так клише становится глубже.
У меня всё так же,
когда 100 монет до зарплаты,
мой займ горит и я вместе с ним.
Занял на жизнь, теперь её отдаю.
"Свобода гниёт в нищете
и где придется брать новую?"
Вопрошает
мой сын-киберпанк
с каллиграфией на лице.
И с телефоном вместо мозгов
как и дочка.
Ей все не везёт с судьбой инстагетеры.
С повадками королевских особ,
склонностью к сверхпотреблению.
Так недавно зятя сестры
взяли за закладкой.
Шутили и дошутились,
так хотел выбиться в люди.
И нет больше семьи.
Говорят границы - это решётки,
но так говорят только враги,
ведь они нас всё так же боятся?
Если ради страха,
за него и помолимся
небесному трону,
где одновременно
на котором -
пахан и полицай.
Знаю, безопасность превыше всего.
Но философский,
прошёптанный вопрос
дамокловым мечом
в воздухе мерцает:
"Где деньги? Где?"
Что удобрены кровью
прошлых "рабов".
Мне стало ясно:
народ может жить счастливо,
что ему нить трёх старух?
А власть тем более?
Дак зачем она ему?
Но я,
но я много ещё не понимаю.
Конечно, Браво Цезарь!
Видишь, вот она заря,
теперь тебе (съ*бывать) давно пора...