POETIC PRAXIS

Смехотворный мерзкий жук, его рожа — «Уста истины», так и тянется рука, чтобы прочитать: «Оно боится». С тех пор, как начал видеть мемы наяву, всё повторяется, теперь не выглядит как шутка, балаган, игра. Сколько раз мне говорили: Ты всё делаешь не так! Но судьба не лот на маркетплейсе. Снял, выложил — в тюрьму! Отравлен? Жив? — в тюрьму! Герой обязан быть заключённым нарратива, всё зависит от рассказчика, подмостков. Но как же за*бали эти рожи, что улыбка смерти не так уж и... Однажды видел — она мне не приснилась — непроглядность из безумия...

Это ли хруст в ногах? Или под ними хрустят пожухлые кости? Очередного оборота на привязи привязей, который многих ныне живущих, и живших не ныне, нормально так выбесил. Все таки о чем шуршат между собою? И до конца не понять их ломкий шепот. Но никому нет дела. Ведь экран украл у нас небо, а слова электронной дыры осели в извилинах овитых её илистой изолентой. Мы продолжаем в шипастых треснутых плашках, мешать безпросветность чернил. Выводить кресты на громадах, ломающих гор диаграмму, равнин...

Мне помнится, раньше себе говорил: Гимны влюбленных - тошнотная скука Обглоданных стен тихо в свой фальшфасад, Мычащих романсы сухих апорий. И слушал их вроде ничем не рискуя, Но что то меня заставляет писать: "Через годы скрипучих тисков, Сквозь ветер, застойную мглу...

Я уже всё это знаю, Поэтому мне не становится легче. Но заплетается в заумь Язык - закадычный талдычит и лечит. Мы вместе - сплошной речевой оборот, А этого мне недостаточно. Кромсаю осколки фарфоровых строк И где она первая ласточка? Я всё уже видел, поэтому слеп, От...

Поэтическая практика - форма познания через творение. Правда в том, что сознательного, рационального подхода недостаточно. Здесь нужна интуиция, ощущения - первые, а значит самые верные. Люди живут не здесь и сейчас, а в мыслях, и по-этому часто к ним глухи. Этот метод и нужен, чтобы вернуться к восприятию, тем самым получить откровение. Что может быть слаще откровения? Метод примечателен тем, что доступен каждому и где угодно. Ведь нужны только слова, чтоб не быть голословным, ведь в названии присутствует слово практика, покажу на примере стихотворения "семнадцатый"...

Занял на жизнь, теперь её отдаю. "Свобода гниёт в нищете и где придется брать новую?" Вопрошает мой сын-киберпанк с каллиграфией на лице. И с телефоном вместо мозгов как и дочка. Ей все не везёт с судьбой инстагетеры. С повадками королевских особ, склонностью к сверхпотреблению. Так недавно зятя сестры взяли за закладкой. Шутили и дошутились, так хотел выбиться в люди. И нет больше семьи. Говорят границы - это решётки, но так говорят только враги, ведь они нас всё так же боятся? Если ради страха, за него и помолимся небесному трону, где одновременно на котором - пахан и полицай...

Стихотворение при помощи машины образов. Исходные слова: сепия, город, блюз, панели, книги, улица, поколение, озера, узор. POETIC PRAXIS - это проект созданный для поэтической практики. Заходите на сайт poeticpraxis...

Ищем словами то, Что ими не выразить. Не замести метлой Нам звёздную пыль в часы. Пусть это всё враньё, А мы морским песком Скребемся о самое дно. Хочу убедиться лишь в том, Точнее в этом, Что тоннельное эхо Облетит планету И скажет - лучшего среди, Моментов для двоих в те дни Не было и нету...

Иногда мы препарируем реальность скальпелем. Но иногда хочется просто ударить молотком. Традиционный стих, верлибр? Плохих инструментов не бывает. Я не люблю когда, Заставляют ждать. Как будто тебе прибавляют, Потом отбирают назад. Когда жизнь-электропоезд. Если на него опоздать, Можно ведь совсем не родиться. Но это ведь тоже обман. О, аромат креозота в ноздрях, Лярва, как цапля ловко Перешагивает через зевак. Интересно сколько? Сколько пролетит мгновений За ручку с ней на рельсовый низ? Я с удовольствием бы посчитал...

Язык для нас обычен, повседневен. Но он многое скрывает и то насколько он поразителен, могут увидеть немногие. Достаточно посмотреть периодизацию словарей русского языка и все станет понятно. На людей можно влиять через язык, просто меняя сам язык. Что с нами и происходит. Ковриком пепел Везувия Летом зимой - по ветру. В многоэтажках безумия, Россказни те - повестью. Их птичий язык - лебеда Так полосует листы И через года, навсегда - Правила знаков просты: Плюс на минус равно...

В один прекрасный день (18 марта 2018) я пришел к одному выводу: поэзия должна быть громом среди ясного неба. В принципе, она по своей сути такая и есть, но мы должны ей помочь. Помочь прозвучать ещё громче! Стихи не должны сидеть в сборниках, а должны выйти на свободу. Листовками, надписями на стенах или испорченными бюллетенями. Их голос должен быть везде...

Зима ползла, повсюду оставляя за собой следы из грязи. В просторечии это явление почему-то ещё называют весной. Но ведь весна это совсем другое. Весна - это, когда ясно. Нет! Это всего лишь момент, в котором становится ясно, что этой безногой уже пора. Затем пролетело лето, а за ним снова ползучая зима. Она опять прятала за собой разлитую, ещё в тот раз грязь, как сумасшедшая в психушке - кусочек хлебушка под матрас. И нет, это не осень. Осень - это слишком благородное имя для такого. Их совместное существование невозможно...