Обожаю утро и вечер в метро.
Где как ни в метро можно согреться. Забегаешь в вагон после морозного утречка, ожидания автобуса, конечно, без шапки. Только меня волнует тот факт, что мороз-не мороз, но пол Москвы не носит головных уборов?
Сегодня вбежал в вагон, подтолкнул неместную, еще не понимающую как тут ездить, куда вставать, за что держаться. В свою очередь меня подтолкнули вьетнамцы с гидом, размахивающим флажком. Я втянул живот, стал дышать через раз, потому что в воздухе потянуло чем-то кислым и несвежим.
И вот среди этого неудобства, толпы полуживых людей, я вижу как старик под 80, читает потрепанную книгу, перелистывает дрожащими пальцами и плачет. Да, он плачет, и мне тоже хочется таких эмоций - не агрессии, что так медленно идут, не там стоят и не моются, потому что в свои годы хочется получить нечто другое. Например, уметь плакать над потрепанной книжкой.
Прихожу на работу, вынимаю сдавленный банан и... треснутый телефон.
Проехался!
На обратной дороге на меня просто легли: молодые люди не стесняясь в проявлении чувств, обменивались флюидами, и чтобы было поудобнее приcлоснились ко мне. Я не стал мешать, думая, что наверное сам однажды вел себя не лучше. Мне помогал тот застывший перед глазами стоп-кадр: старик не сдерживающий свои эмоции.
Вечером я взял потрепанную книжку...
Добро пожаловать в мой журнал.
Делитесь историями!
До встречи!