Дождь проливался над мокрым болотом,
Солнце уткнулось в горячий песок.
Пьяный, уставший и мокрый от пота,
Стоял, повернувшись лицом на восток.
Он верил в судьбу и не верил приметам,
И лгущим в глаза продолжал доверять.
Разбрасывал все до последней монеты,
Ведь он так любил находить и терять.
А ночью, когда утомленные люди
Смывали с лица опротивевший грим,
Пытался распутать свой собственный узел,
Глотая взахлеб обжигающий дым.
Пытался понять, почему он так долго
Не мог рассмотреть очевидных вещей.
Все было не зря, да вот только что толку
От сотен разбросанных по ветру дней.
Похмельные будни с бредовыми снами
Смешались в один нескончаемый сон...
И счет на секунды, и перед глазами -
Вся жизнь, умещенная в фотоальбом.
