Творческое путешествие по страницам памяти
Автор: Ольга Силаева @sinilga
Мечта
В школьные годы грезила акварельными красками. Чтобы такая большая коробочка, а в ней много-много всяких цветов. И вот однажды по пути из школы зашла в ЦУМ. И увидела краски своей мечты!
Помчалась домой, взяла деньги, полетела обратно, вернее, пошла пешком, не дождавшись трамвая. А идти долго, вокруг зима, темно, морозно. Но на душе птички поют! Представляю, как куплю, достану альбом, окуну кисточку в воду и… Аж пальцами эту кисточку чувствовала, так воображение разыгралось.
Пробили мне чек, подошла к прилавку. Какая-то тётенька тоже краски покупает. Отдали их ей, я чек подаю. «А всё, девочка, кончились краски!» Разочарование было таким огромным, что рисовать перестала вообще.
По кочкам
Утягивают воспоминания, уносят, как бы совсем в них не затеряться. Вот только если по кочкам, по кочкам память раскидывать, по разным моментам, может быть, и не утону.
В ямку — бух! Это я иду в белом капроновом платье по аллейке, крепко держу за руки маму и папу. В Горсад! Спотыкаюсь на ровном месте — подбородком о гвоздь. Вроде, и держали… И я сына держала, когда он лез на стол. Вырвался, изловчился, рыбкой выскользнул — бух! — подбородком о бок обогревателя. Тоже в четыре года. Наши шрамики идентичны — карма налицо.
А вот я снова между родителями, они на коньках, я в валенках. Каток во дворе на Усова. Коньки беговые, мама в Смоленске на них стремглав долетала до школы, а тут на стадионе первое место заняла. (Сохранились те конёчки, а мои фигурные, цвета кофе с молоком, из комиссионки, непонятно где затерялись.) Каталась я лихо, по улицам, по кочкам, по кочкам, особенно в Асине — по стадиону-аэродрому. Вертолёт садился на лёд, а я кружилась, и все ахали: то ли мной восхищались, то ли боялись, что лёд треснет. А может, это сон был.
Ещё один бух. Я лихо бледную поганку — огромную такую! — отфутболила носком резинового сапожка. «Ой! — закричали родители. — Зачем мы тебя взяли с собой, ты же белые грибы топчешь!» Белые, бледные — какая разница? Неинтересные они. Как и рыбалка. Ловят мальков, а они бьются, живые. Подбегаю, бух! — кидаю в речку. Вода тёмная, смотришь — и словно пропадаешь в глубине, надо выныривать.
Сейчас, Катя, рыбка моя серенькая, не сопи, сейчас покормлю, заждалась, пока я по кочкам в ямки бухалась.
Продолжение следует…
Публикация по понедельникам, средам и пятницам
Художник-иллюстратор Д. Лапшина
Редактор: @amidabudda
***
Будем рады видеть вас в числе наших подписчиков)
Успехов! И вдохновения творить!
Страница сообщества «Поэзия» на golos.io