- Он на меня смотрит. Виктор Петрович отвлекся от изучения незнакомого ему гриба и повернулся. Игорёк лежал под высоченным клёном, заложив руки за голову, и что-то пристально разглядывал прямо над собой. - Кто смотрит? - Ну… Он. Осеннее небо служило прекрасным холстом. На ярком полотне можно было разглядеть повисшую на пожелтевшем листе божью коровку. Да и Виктор Петрович всегда славился зорким глазом. Чего греха таить – 30 с лишком лет тихой охоты. Весной ходил за березовым соком, летом собирал малину и черемуху. А в грибном промысле конкурировать с ударником социалистического труда было и вовсе бессмысленно. Окружающие только диву давались. Шутка ли – разменять седьмой десяток и ни разу не надеть очки. Но сейчас зрение явно его подводило. - Кто – он? – спросил Виктор Петрович, уже зная ответ. «Сейчас скажет, что видел бурундука, а его там и в помине нет. Черт меня дёрнул его с собой взять!» Ходить за грибами Виктор Петрович любил один, но в этот день всё пошло не так. Кроме те