В жизни всякое бывает, и каждый относится к происходящему по-своему.
У одних коньяк пахнет клопами, у других клоп — коньяком. У одних щи жидкие, у других жемчуг мелкий. У одного имя — хоть сейчас в стихи, а у другого имени вовсе нет.
Вот пишет автор с ником Безымянненький.
ДУРАК С КУКЛОЙ
Я знаю про мою про любовь
Того, что никто и не знает.
Любовь моя в куклы играет тайком,
Тайком, запершись, играет.
Она их сама и крутит, и шьёт
Из старой особой тряпицы.
Одёжку красивую им даёт
И сажей рисует лица.
Они в сундучке лежат у неё,
Она их порой вынимает,
Булавки в них тычет и волосы жжёт,
Вот так она с ними играет.
И я у ней тоже лежу в сундучке —
Дурак из холстинки рваной,
Она отдала ему имя моё —
С тех пор и хожу безымянный.
И если порой ни с того ни с сего
Мне душно и колет в пятке,
Я знаю: любовь моя весела
И всё у неё в порядке.
А если однажды любови своей
Опостылею я вконец,
Швырнёт она куклу в горящую печь,
тут-то нам и конец.
