В небольшом селе к югу от дворца Сиддхартха встретил странного мужчину — его руки были сплошь покрыты сыпью, а глаза слезились. Мужчина чесался и почти беспрерывно кашлял (надрывался, драл горло).
«Что с вами?» — спросил юноша.
«Я — аллергик, — ответил мужчина, справившись с очередным приступом, — и мне нужен… — он громко высмаркался, затем промямлил какое-то название (Сиддхартха не расслышал, но переспрашивать не стал) и высмаркался ещё раз, — который купцы привозят из Китая. Всё бы ничего, да только они отказываются продавать меньше мешка. Вот и хожу из села в село, разыскивая таких же бедолаг, как я, чтобы купить мешок вскладчину».
И вновь Сиддхартху ждала бессонная ночь наедине с мыслями: он сидел у окна, смотрел на танцующую в небе луну и думал, думал, думал… Чуть рассвело, юноша запрыгнул на коня и помчался на север.
Подписывайтесь, комментируйте, ставьте лайки и скачивайте мои книги на ЛитРес и Ridero.