Я падаю с небес к себе на землю,
Сдирая лоск с изнеженных телес,
Затягиваю собственную пЕтлю,
Сжимая кем-то жалованный крест.
К надёжности камней - от зыбкой выси,
Ломая и покой, и позвонки…
Но не взошли кладбищенских ирисов
Пока ещё суровые ростки.
Пока ещё куётся ключ скрипичный,
А нотный стан и гнётся, и болит,
И муза, что задержана с поличным
То воет одиноко, то скулит.
Но даже если я ошибся дверью,
То всё равно до судорог готов
Писать, ломая клавиши и перья,
Сто тысяч строк невыплаканных слов.