Шёпот давно уже стал походить на крик,
Мне бы уйти, но некуда — предательский гололёд —
Сторож ошибок. От патового «привык»
До «я без тебя подыхаю» очередной отсчёт.
Сами надели маски, следом не узнаем
Свое отражение в самых родных глазах.
Так незаметно август становится сентябрём,
Так неизбежно в души навеки врастает страх.
Краткость мне не родная, талант мой назвáнный брат,
Мы с ним поссорились глупо, по-идиотски.
Пальцы по струнам, изрезанные, скользят,
Струны срываются, струнам живётся скотски.
Мы оба подохнем, мы оба прекрасно знаем,
Что в одного никому здесь дороги нет.
Мы два идиота, не думаем, что теряем.
Струны срываются в проигрыш на куплет.