Где я сейчас? На большой глубине.
Волны нещадно дубасят о скалы.
Я бедный скиталец в ужасающей тьме,
Я полон пороков, мои грехи немалы.
Я беден зелёными купюрами, может,
Но богат я по-истине чем-то иным.
Но пока мою бедную душу гложет
Это проклятое чувство вины...
Я будто бы пребываю в адском плену,
Во власти сладострастных искушений,
Мне б ухватиться за мечту одну
И двигаться к ней, без посторонних целей.
Я пишу, я стараюсь вообразить, кто же я?
Желаю лишь писать, рисовать, сочинять.
Новый вымысел - восход солнца нового дня;
Я бегу за ним сквозь ночь, стараясь звёзд не ронять.
Я живу только этим, и даже порой,
Задаю очевидный, но странный вопрос:
"Кто же я без писательства - труп ли, герой?
Если труп, то как жил до того обстоятельства?..
Или попросту я лишь привязанный пёс?.."