Много лет назад от нас ушел поэт Александр Банников (1961 – 1995). С тех пор прошла целая жизнь – год за два, как на войне. Но забыть его невозможно не только потому, что он был и остается (что бывает редко) прекрасным поэтом. С тех пор подросло новое поколение поэтов, которые о нем не слышали.
В 1984 году в литературном объединении при «Ленинце» пошли по рукам стихи. "Это пишет один парень, он сейчас в Афгане". В 1985 году он появился сам.
К тому времени он было уже женат, у него было двое детей. Он уехал к себе на родину в Караидельский район, стал работать в местной районной газете. Александр как-то сразу был признан в нашем литературном объединении, авторитет в котором заработать было достаточно трудно. Его сразу стали печатать в "Ленинце", и печатали достаточно регулярно. Публиковался Банников в каких-то афганских сборниках, и – единственный из уфимских поэтов – напечатался в "Знамени" – уже либеральном и перестроечном. Он ездил в Москву. Тогда-то он и разнес свои стихи по редакциям. Зная московские нравы, только на счет личного обаяния можно отнести факт публикаций; впрочем, и дураку было видно, что стихи его – это не просто стихи, каких много. Что-то мрачное, как тень огромного несчастья, проглядывало в них.
Тогда была перестройка, и многое стало можно. Так у него вышла книга в издательстве «Китап», в том же «Ленинце» он опубликовал свои мемуары об афганской войне.
Он до смерти жил с женой и двумя детьми в своей деревне и, хотя жаловался, что ему в Магинске плохо, так и не перебрался ни в Уфу, ни в Москву, где хоть как-то можно было бы зацепиться, тем более что все вокруг относились к нему с любовью. Вот уж чего не отнимешь у Банникова – его любили все. Он умел радоваться жизни.
Банник – это домовой, живущий в бане. Он охраняет свою территорию от вмешательства тех, кто приходит в баню по какому-то иному поводу, нежели попариться, очистить душу и тело.
Александр Банников был нетерпим к фальши, к неправде, несправедливости жизни и защищался от нее единственным, чем мог, – стихами. Но фальши было слишком много, она достала его и в том медвежьем, глухом углу, в котором он жил.
Но остались его стихи. Прочтите их. Может быть, он – тот поэт, которого вы ищете всю жизнь.