Мой микрокосмос — сонмы чёрных дыр.
Идеалист до гроба от утробы,
Как робот, здесь, по тупиковым тропам,
Тащусь вслепую. Тьма — мой поводырь,
И с каждым днём её стальные стропы
Всё яростнее давят на кадык.
Того страшнее — силиться принять,
Что холст судьбы с рождения опрятен,
В калейдоскопе безобразных пятен
Пытаясь отыскать хотя бы пядь,
Той прежней белизны. Мне неприятен
Абстракт, которым я не смог не стать
Постфактум всех безумных рандеву
С попытками исправить то, что стлело.
Я просто тело. Мизерное тело
В плеядах прочих тел, что наяву
Всё грезит жизни, коей бы хотела
Его любовь творить. Но вехи рвут
И струны, и холсты, и естество.
Творец во мне — давно в числе пропащих,
И, вычитав, что ищущий обрящет,
Я заменил искусство мастерством,
Похоронив все шансы в долгий ящик
Пробить вратам небесным точно в створ.
И мне теперь прискорбнее всего
Тот факт, что было время думать дважды,
Чуть ранее, как дать свободу жажде
До выводов. Безумной до того,
Что всё, на миг казавшееся важным, —
Навек пристало тяжестью. И вот
Я в точке невозврата. За спиной
Фантом прошедшего, что только гложет
Ежесекундно, на кровавом ложе,
Помешивая мыслей перегной,
В который дважды Господ не заложит
Семян, сменив загубленные мной.
27.09.2018
