Очень пессимистичное, оптимистам лучше не читать и не комментировать.
Приходит время, когда понимаешь: всё, дальше уже ничего не будет, ничего значительного. Ты можешь ходить на работу или не ходить, любить мужа или не любить, иметь детей или не иметь, но дальше всё будет то же самое, с небольшими вариациями.
Жизнь устоялась, выпала в осадок. И он становится всё плотнее. Кажется, что ты погребена под каким-то вязким, удушливым слоем ила из воспоминаний, обязательств, повседневных забот. Как-будто солнечный свет уже не проходит, а ты ещё стараешься задрать голову и вглядеться в меркнущий свет. Но глаза уже не помогают, ты раскрываешь их, но ничего не видишь.
Мелькает слабая мысль: "Не хочу! Страшно!" Но как иначе? Можно ли что-то изменить, взболтать эту осевшую на дно жизнь? Сделать истерическую попытку встряхнуть навалившуюся рутину? Зачем? Для того, чтобы она так же мгновенно попадала вниз густыми хлопьями и опять завалила тебя?
Есть такое понятие в медицине - СОЭ, скорость оседания эритроцитов. Если взять кровь здорового человека и оставить в покое, то красные кровяные клетки будут долго оседать на дно пробирки. А вот кровь больного организма расслаивается почти мгновенно, слипшиеся эритроциты оседают в 10 раз быстрее. Взбалтывай такую кровь, не взбалтывай, она всё равно быстро выпадает в осадок.
Нормальным людям для бодрости хватает путешествий, хобби, любовных приключений. Получают встряску и долго живут впечатлениями, чувствуя полноту жизни. Мне этого недостаточно, меня не будоражат эти вещи, а быстро оседают где-то на дне подсознания. Такие, как я, безнадёжно больны и живут с ощущением, что всё в прошлом, всё ушло.
Возможно, нас спасла бы любовь. Но её нет, ни у меня, ни у тех людей, которые вокруг меня, ни у кого из знакомых. Есть те, кто любят детей, внуков, животных, иногда мужей, жен. Но это не та любовь, не взаимопроникновение, восполнение, слияние, а любовь - служение, игра в одни ворота. Даже поговорку придумали: один любит, другой позволяет себя любить.
Самодостаточность - это иллюзия, но почему-то многие не хотят это признавать. Странно. Почему, имея такую нужду в безусловной любви, мы её не находим, даже если готовы за неё всё отдать?
Мы ступаем на эту стезю осторожно, как на минное поле. И начинаем дарить себя, свои душу, тело, имущество. Шаг, другой, третий... В ответ: эгоизм, неблагодарность, предательство. Мы скукоживаемся в комочек, как гусеницы, которых ткнули спичкой. Потом расправляемся, потихоньку отходим. И снова начинаем пробираться по опасной стезе в поисках любви.
Но приходит время, когда понимаешь: нет, не случилось.
Источником вдохновения для эссе послужила картина художника Эры Барковой:
Читайте: Одиночество в квадрате