Деревья были до небес,
Но мы не знали,
Играя в принцев и принцесс,
Не понимали,
Что есть иной на свете страх,
И он – не двойка,
О нём не пишут в дневниках
Чернилом стойким.
Он холодком по позвонкам
Крадется тихо,
Он - сединою по вискам,
Немое лихо…
Ножом по сердцу, по душе -
Разбоем лютым,
И бабьим визгом – в вираже
Крутом и грубом…
Он – дрожь в потеющих руках,
И кровь из носа,
Он под глазами – в синяках,
И в тех вопросах,
Которым нет и никогда
Не даст ответа
Ничья высокая звезда
Ничьим рассветам.
Он – страх о «завтра»... От него
Неймётся ночью,
И не поможет Рождество,
И не отсрочит…
Мы лишь теперь крещёным лбом
Понять сумели,
Что рай - он "до", а не потом,
На самом деле…