Её ни кто не понимает. Чёрная помада. Короткая стрижка. Руки вечно в карманах. Она вся угловатая. Кокетство ей чуждо. Чего-то женского ей природа недодала – мальчишка волчонок. Мама в последней надежде дарит ей туфли на каблуке. А она носит кеды. Папа переживает. С ней сложно. Характер упрямый. Всё норовит сделать поперёк. Не нравлюсь я вам, и не надо. Вы мне тоже все не нравитесь. Почему она не как все? Зачем эта странная клоунада? Ведь всё было как у всех. Детский сад, школа, кружки. А она другая. Музыка у неё в плеере дурацкая. Взгляд колючий из под капюшона. И разговаривать она с вами не станет. Люди её не любят. Ловит она на себе косые взгляды на улице. Она почти всегда на улице. Потому, что так лучше. Дома одиноко и тесно. А на улице одиноко, но свободно. На улице можно уйти от укоров и насмешек. Ещё ей надо всегда куда ни будь идти, она не может стоять. Она не знает, почему так случилось. Просто с самого рождения всегда все были правы, только не она. И сейчас все кругом правы. От этой вечной правоты хочется бежать. Иногда даже хочется спрыгнуть с Троицкого моста в Неву. Прыгнуть нелегко. Терпеть тоже нелегко. А иногда бывает пустота. Когда её ни кто не трогает. Просто никто совсем не замечает, как будто её не существует. Это бывает не долго, но это самое страшное. Как будто живёшь без тела и без голоса. Стоит она на Троицком мосту в своей черной толстовке с капюшоном и осенний ветер пробирает её до худых лопаток. Стемнеет скоро. Колледж закрылся. Домой тошно. Батарейка в плеере села. Жвачка потеряла вкус. И жизнь, как эта старая жвачка. Мечты нет. Смысла нет. Счастья нет. И с каждым часом всё холоднее. Косой дождь гонит её в подъезд, на Петроградскую. Там тепло и сыро. Пахнет плесневеющим камнем и супом из чьей то кухни. На лестнице у окна широкий деревянный подоконник. Её любимое место. Там в щели между рамой и подоконником лежит её тайна. Маленькая сложенная вчетверо записка. Лежит она там уже второй год. В ней всего четыре слова: «Забери меня отсюда». Написала когда то, и засунула в щель. К кому обращалась, сама не знает. Не к кому в этом мире обращаться. Где-то на самом дне души есть неосознанная надежда на Него. Вдруг Он есть, этот кто-то. Сегодня пришла, а записки нет. Кто-то нашёл и выбросил. Зато на полу сидит котёнок. Грязный. Чуть больше ладони размером. Взяла в руки. Дрожит весь. Пальцы чувствуют, как у него сердечко колотиться. Дала ему немного своего йогурта. Он всё вылизал и уснул. Залезла с ногами на подоконник. Спрятала его за пазуху. Он там сопит. А она дыхнула на стекло и нарисовала сердце. Почему сердце? Потому что по-другому теперь всё стало. У неё есть он. А у него она. И ещё пол йогурта на двоих и тёплая батарея под подоконником. Когда ты кому-то нужен уже не важно, что о тебе подумают. Лишь бы Он был рядом. Он то, всё понимает правильно.
P.S. Дорогие друзья! Я пишу свои очерки не ради популярности или денег. Просто очень хочется рассказать всё, что мня самого волнует. Предельно искренне, честно и от души. Конечно же, это моё субъективное мнение и я его не навязываю. Но если Вам было интересно, подписывайтесь на канал, заходите на мою страничку ВК. Искренне рад единомышленникам.