Наш старый дом запахивает окна,
Застёгивает наглухо подъезды,
Бездумно подчиняясь предписаньям
Всезнающих страниц календаря.
Его антенны сникли и продрогли,
Ему уже ничто не интересно,
Он полнится угрюмым ожиданьем
Пришествия седого ноября.
А я надену платье, белое, как ветер,
И белое пальто под чёрной шалью,
И выбегу на площади встречать закат
И провожать в далёкий путь смешные птичьи стаи,
Закат мне пропоёт свои куплеты
С изысканной малиновой печалью,
А птицы, не ответив, просто с ветром улетят
И в нём растают...
Под шум дождя, под вздохи листопада
Уныло дремлют мокрые аллеи,
Их ветви опустились, словно веки -
Так скучно им без птичьей суеты.
Но поддаваться осени не надо,
О радостях ушедших сожалея -
Сегодня время отпустить навеки
Несбывшиеся летние мечты.
А я надену платье, белое, как ветер,
И белое пальто под звёздной шалью,
И выбегу на площади встречать закат
И провожать в далёкий путь смешные птичьи стаи,
Закат мне пропоёт свои куплеты
С изысканной малиновой печалью,
А птицы, не ответив, просто с ветром улетят
И в нём растают...