Васильевский остров в Санкт-Петербурге - место жутковатое. Во-первых, там Смоленское кладбище, а во-вторых, основная часть корпусов СПбГУ. И если от первого шума еще относительно немного, то второе - настоящее бедствие!
Как-то раз Вася шел зимой по кладбищу и очень боялся сатанистов...
Честно, я не знаю, откуда брались эти "сатанисты" в общественном сознании - единственные, каких я знала - это были мои знакомые, два дебилоида лет 15, которые обчитались Лавкрафта и решили принести в жертву крысу. Крысу они купили в зоомагазине за недорого, но та оказалась чуть умнее начинающих живодеров, удрала из коробки и неделю пряталась по квартире за шкафами. Иногда вылезала и мстительно кусала людей за ноги. А потом издохла в труднодоступном месте, завоняла - и вместо таинственных ритуалов пацаны получили трындюлей от родителей.
Вася истории про крысу не знал, кладбищ побаивался на инстинктивном уровне, но это был самый короткий путь домой, так что он убедил себя в том, что он взрослый человек - даже с зачатками высшего образования! - и пошел. Темно, фонари слабо горят, снег под ногами похрустывает, вокруг ни души... Прошел где-то половину дороги и вдруг видит Вася, что в одном из склепов свет горит. Люди в черном костер разожгли - явно сатанисты к ритуалам готовятся! Другой дороги нет - разве что между могил куда-нибудь сворачивать и петлять, пока не заблудишься и не наткнешься уже на настоящее приведение. Вася тихонько, тихонько, пригнувшись, за кустами, мимо склепа продвигается - и вдруг слышит басом:
- Мужииииик! Эй, мужиииииик!
Ну, всё! Жизнь перед глазами пролетела: не для того мама с папой его на трехколесном велосипеде катали, чтобы потом какие-то сумасшедшие из него на кладбище шашлык пожарили!.. А делать что? Бежать некуда, на помощь звать некого, у сатанистов, небось, топор, а у Васи - только сумка с книжками... А сатанисты еще ближе подошли и опять басом:
- Мужииик! Водки хочешь?
"Писк!" - уверенно ответил Вася и припустил галопом по сугробам. Домой - рассказывать всем о своем чудесном спасении.
В другой раз на том же кладбище мы с подругой фотографировались в красивом. Прогуляли школу, завернулись в пододеяльники, лица мукой обсыпали и позировали на фоне статуй и надгробий.
Прекрасная вышла фотосессия, мне ее до сих пор иногда припоминают. Например, встретишься с какими-нибудь знакомыми знакомых, а они на тебя смотрят удивленно и говорят: "А мы думали, ты классическая такая готёлка!" Стыдно становится перед людьми, я начинаю живот втягивать и прячу за спину сумку с единорогом...
Нагулялись мы до темноты, а обратно домой идти по тому же кладбищу вдоль речки. Но не сворачивать же в пододеяльниках на проспект - перед людями неудобно. Уж лучше сатанисты!
Идем по тропинке, взявшись за руки, и тихонько обсуждаем, что приведений мы не боимся (ну, почти), а вот маньяков - очень даже. Например, тот мужик перед нами - очень подозрительный тип. То быстрее пойдет, то замедлится, оглядывается через плечо - и глаза у него какие-то безумные.... Слушай, может, дальше не пойдем? Чего мы как две дуры сами за маньяком вглубь кладбища двинулись? А что делать? Обратно на улицу выходить - нелепо как-то, да и долго, а нам домой пора - завтра контрольная по геометрии, Ирина Павловна и так нам головы отвинтит за то, что нас сегодня не было! И кто страшней - какой-то маньяк или Ирина Павловна? Пожалуй, что Павловна - она в школе для трудных детей раньше работала... Ну, я не выдержала такого напряжения, догнала мужика бегом и спрашиваю тоненьким голосом:
- Дяденька-дяденька!
- А?!
- Дяденька, а вы совершенно случайно не маньяк?
Дяденька как-то странно пискнул, взвизгнул и как припустил через кусты! Чудом в какой-то крест не врезался - а то снес бы к чертовой бабушке чугуниевый памятник архитектуры девятнадцатого века.
"Тьфу ты, блин! - возмутилась моя подруга. - Нервный какой маньяк пошел. Уже и спросить нельзя! Пойдем скорее, пока он обратно не прискакал. Время как раз половина восьмого, еще в магазин успеваем!"
Сейчас я вот думаю... Те страшные сатанисты и приведения, которых все боялись... Может, это были мы?