…просыпаюсь. Осторожно поворачиваю голову, чтобы не развалилась от боли. Нет, не разваливается, боль ушла, всё ушло, легкость какая-то во всем теле, даже не легкость, не знаю, как назвать.
Выбираюсь в кухню, мать с отцом завтракают, Колючка тут же наливает себе кофе.
Спрашиваю:
- А свиристелки где?
Мать вздрагивает, всхлипывает. Отец бледнеет.
- В среду привезут.
- От… откуда?
- Из областного.
- Из чего… из областного?
- Из морга, из чего.
Ничего не понимаю. Четко же помню свиристелок на берегу реки, как я за ними ходил по мостику, как переводил, как Дашка говорила, что свалимся…
Открываю рот, не успеваю ничего сказать, в комнату впархивают свиристелки, устраиваются за столом, Дашка верещит,:
- А мне сегодня река снилась.
- И мне снилась, - кивает Машка.
- А ты на той стороне была?
- А ты откуда знаешь? На той.
- И я на той. А потом Тимка на эту сторону перевел…
Родители оторопело смотрят на девчонок, свиристелки уже и сами понимают, что ляпнули что-то не то. Дашка вытирает с плеч мозг, натекший из проломленного черепа, Машка пытается выправить ребра в искореженной грудной клетке, машина их сбила, что ли…
- Тимошка… - мать подходит ко мне, - у тебя на затылке… - вытирает мне затылок, я еще отмахиваюсь, сам, сам, вытираю затылок полотенцем, смотрю на ткань, залитую кровью.
Черт…
Звонят в дверь. Отец с матерью переглядываются, Колючка лениво идет к двери, мать одергивает Колючку, не надо, не надо, отец шагает к двери, кивает матери, этих уведи, куда увести, куда хочешь, туда и уводи, квартира на стопицот комнат, увести некуда… Мать хватает нас, толкает в чулан, тут сидите, бросает за нами в комнату залитые кровью полотенца.
Сидим в темной комнате. Вспоминаю грозные окрики матери откуда-то из детства, а-а-а, будешь так себя вести, в темную комнату пойдео-о-о-шь…
Иду.
В темную комнату.
Прислушиваемся к разговорам там, в коридоре, узнаю голос полицейского, без вести пропали, когда пропали…
- Вчера…
Это мать.
- Домой не возвращались?
- Как они домой вернуться могут, если они пропали?
Это отец.
Мать коротко всхлипывает.
- А квартиру вашу осмотреть можно?
- Наркотики искать будете?
Это Колючка.
- А что, есть? Вот вам смешно, смешно… а люди травятся, умирают…
Шаги.
Стараемся не дышать, да что стараться, мы уже и не дышим.
- Ну, если узнаем что-нибудь про детей ваших, сообщим… и вы тоже скажите, если появятся они…
- Обязательно… позвоним.
Это отец говорит.
Мать плачет, почему она плачет, здесь мы, здесь…
Хлопает дверь.
Ждем.
Отец приоткрывает дверь чулана.
- Ну, выходите… чертенята… так, быстро умылись, в порядок себя привели, и поехали… да бошки свои проломленные шапками прикройте…
- А к-куда поедем?
Это Машка.
- Куда-куда, в деревню… к тетке, в глушь, в Саратов…
- Это к тетке Франьке, что ли?
- К какой Франьке, вон, избушка у нас там… на курьих ножках… об одном окошке…
- Тьфу, в деревню!
- Это Даша.
- Чего тьфу, заловят вас, вот будете знать!
- За что заловят? Мы же ничего плохого не сделали…
- Чего не сделали, будто сами не знаете, за что заловят?
Знаем. Хорошо знаем. Заматываемся в шарфы, в шапки, в шали, свиристелки тут же начинают смеяться, Зульфия, Зухра, Гюльчатай, отец подгоняет свиристелок, пошли, пошли, хороши уже дурака валять, вот Абдулла придет, вот устроит вам…
.
- Ты куда нас завез?
Это кто-то из свиристелок. Замотанные в шали, поэтому неизвестно, кто есть кто.
- Куда-куда, на Кудыкину гору… воровать помидоры. Проходите, что ли, устраивайтесь…
- А тут отопление есть?
Это Машка.
- Еще тебе чего? Сауну с джакузей? Еще про Интернет спроси, голуба.
- Тоже нету?
- Ладно, придумаем чего-нибудь… Печку давайте топить будем… щас научитесь у меня печку топить… будете как Емеля на печке… про Емелю-то читали? Или нет, вам это сейчас, Винксы, Монстры-Хаи…
- Да знааа-ем мы!
Это свиристелки. Хором.
Топим печку, мать расставляет на столе нехитрую снедь. За окнами темнеет, отец щелкает выключателем, ага, свет есть, уже хорошо…
Отец сжимает мое плечо.
- Вот чего, Тимошка…
Настораживаюсь. Сейчас потащит меня дрова рубить и крышу крыть, как бы еще сказать помягче, что топор видел только на экране.
- Пошли… поможешь мне…
Выходим из дома в синие сумерки.
- Ну чего, Тимош…
- Да не умею я дрова колоть.
- Да не дрова… мост-то мы с тобой строили…
- Так то во сне, а наяву черта с два я мост какой-то построю.
- И не надо. Ты мне скажи, мост-то стоять остался?
- Остался, куда он денется.
- Ты свиристелок переводил… ты видел… ещё кто-нибудь по мосту шёл?
- Да много кто…
- С того на этот берег?
- Ну.
- Ты хоть понял, чего натворил-то?
Хочу сказать, а чего тут такого, парни молодые шли, дети шли, им еще жить да жить. Спохватываюсь. Понимаю, что я сделал.
- Ну что, орел… надо мост обрубить.
- Надо.
- Ты смотри… как во сне увидишь, так режь. Меня не зови, не жди, сам топор бери, или чего там у тебя во сне будет, и руби…
- Ага, понял.
- Ты давай, в оба смотри… а то знаю я тебя, как сон увидишь, так по сну туда-сюда ходишь-бродишь, забудешь, зачем тебя черт принес.
- Не… не забуду.
- Ну, смотри у меня.
Возвращаемся, мать хлопочет у дверей, видит нас, тут же наклоняет голову, шарит по сумкам, да что с ней, плакала опять, что ли…
Отец оглядывается.
- Ну чего, свиристелки… кто во сне мост увидит, чтобы меня позвали, поняли, да?
- Ага.
Это свиристелки хором. И так говорят это ага, что ясен пень, ни черта они не вспомнят, ни черта…
.
Спохватываюсь.
Сваливаюсь с кровати, иду в комнатенку, где заночевал отец, холодный пол обжигает ноги.
- Пап…
- Чего такое случилось?
- Пап… а ведь мало мост-то обрубить…
- А чего предлагаешь, сжечь его?
- Да нет. Надо же… назад всех вернуть. Всех… которые на тот берег перебежали.
- Да не… они сами вернутся. Как мост рухнет, так они и вернутся назад… все.
Вздрагиваю.
- Все?
Отец хлопает себя по колену.
- Точно… смотри-ка, чего получается…
Развожу руками.
- Ну… значит, так надо.
Отец обнимает меня, бормочет какие-то слова утешения, что там тоже хорошо, ну там тоже живут, ну не живут, ну я не знаю, чего…
.
- Тимош…
- А?
Вздрагиваю, умеет отец незаметно подкрадываться, что есть, то есть. Чуть не расплескиваю кофе.
- Ну чего, Тимош, сон-то здесь был… ночью.
Отчаянно вспоминаю свои сны. Никакого моста во сне не было, во сне я летал над городом, хорошо хоть отец не знает, сейчас бы сказал, вот так, мы мост ищем, он дурью мается, летает…
- Я не видел.
- И я тоже не видел. Но сон-то тут был… был.
- Тут? В доме?
- Ну… кто-то его увидел, кто-то…
- Свиристелок спросить…
- Чего свиристелок, свиристелки раньше двенадцати и не встанут… Колючка, ты сон видел?
Колючка ржет.
- Ага, видел, как за тобой лошадь гонялась, пальто с тебя сорвала и на себя напялила.
- Да ну тебя, сам знаешь, про какой сон я говорю!
- Не… мост не видал. Летал этот сон тут, я поймать хотел, он от меня увернулся…
- Чего ты делаешь-то, нельзя сны ловить, нельзя пугать…
Это отец.
Осторожно заглядываю в комнату к свиристелкам. Очень-очень осторожно. Сидят, красны девицы, уткнулись в свои планшеты яблочные, катись, яблочко по блюдечку, наливное по серебряному…
- Свиристелки, вы мост во сне видели?
- Не-а.
- А если подумать?
- Тоже не-а.
- А если хорошо подумать?
- Да ну тя совсем, говорю тебе, не видели!
Ухожу. Не видели, так не видели. Вспомнить бы еще, что я делал, а да, кофе пил, кофе, вон чашка стоит, мать у плиты хлопочет, ворчит, желудок себе этим кофеем загубишь, весь в отца, вон омлет приготовила, кому приготовила, кто ж с кофе начинает…
Спохватываюсь.
Поворачиваюсь к матери.
- А ты… видела?
- Что видела?
- Мост… во сне…
- Да что ты ужасы такие говоришь-то, еще тебе моста мало!
Отец подскакивает к матери:
- Видела? Видела?
- Ну… полгода назад снился… да это когда было-то, Ильинична тогда во сне по мосту шла… я в полицию стукнула, там сказали, Ильиничне и не говорить, сто лет ей в обед, чего ей нервы мотать…
- Не умеешь ты, Иришка врать, не умеешь. Вот за что тебя люблю, вот за то, что врать не умеешь… не то, что эти все… стервы…
Мать молчит.
- Видела мост?
Мать всхлипывает.
- Видела? Да?
Кивает.
- И?
Мать молчит.
- И нам не сказала, да? Стоит мост? Так и стоит? Да?
Мать плачет, уткнувшись отцу в плечо, смотрю на приоткрытое окно, ну-ну, упустила сон, теперь ищи-свищи…
Мать бросается ко мне, к вышедшим в кухню свиристелкам, обнимает нас, еле сдерживается, чтобы не зарыдать в голос, отец гладит мать по плечам, что ты, что ты, Иришка…
Понимаю, что никакой сон мы искать не пойдем.