- А я реку во сне видел.
Это я сказал. Мы вообще обычно по утрам рассказываем, что кто во сне видел, друг друга перебиваем, дай я скажу, да не, дай я, да что ты, у тебя не сны, а вообще ни пойми что, а вот у меня послушай, я сегодня слона во сне видел, бо-о-ольшущего… Отец слушает, кивает, мать слушает, кивает, дед старый уже не слушает, не кивает, в сентябре ушел дед.
Это дед придумал, про сны рассказывать, говорил, раньше в старину все так делали, а отец послушает, отмахнется, в старину и воду ведрами из колодца носили. И дед всполошится, а-а-а, я на истребителе лета-а-а-л, в наше время и в космос лета-а-а-ли, а вы…
Это они так. Любя. Так-то дружно отец с дедом жили, лодка у них моторная в гараже была.
А в сентябре ушел дед.
- А я реку во сне видел.
Это я сказал. Дождался, пока наорутся все, старший Колючка, он Колька, я его Колючкой зову. И младшие свиристелки наорутся, Даша да Маша, где Даша, где Маша, не разобрать. Вот наорались они все, про летучие корабли и крылатые дома рассказали, тут и я говорю:
- А я реку во сне видел.
И отец чашку с кофе ко рту подносит, и вздрагивает, и чашка кувырком на пол летит.
И вдребезги.
Мать подскакивает, щас уберу, и отец подскакивает, да оставь, уберу я, да на счастье же посуда бьется. И ко мне бегом.
- Какую реку видел?
- Большую. И лед на ней. Где лед, а где льда и нет…
И чего отец на меня смотрит, чего смотрит, чего так смотрит, я и вспомнить ничего не могу, когда на меня так смотрят. Вот и училка в школе так же, на меня уставится, вот все корни квадратные из головы-то и вылетят, и треугольные тоже.
- Ну-ка, свиристелки… давайте в школу собирайтесь… чего расселись, полвосьмого уже.
Это отец. Я чай допиваю, из кухни вон кидаюсь, отец меня в дверях ловит.
- А ты сиди, сиди, куда пошел-то?
- А… в школу?
- А в школу сегодня не пойдешь, понял?
- Урр-ра-а-а!
И свиристелки заныли.
- А почему он не пойдет, а мы-ы-ы-ы…
- А вы пойдете… Чего расшумелись, идите, идите, хороши шуметь уже…
Отец номер набирает, по телефону звонит.
Говорит:
- Мой сын видел реку. Во сне. Да.
И лицо у отца такое, что и смотреть страшно. И у матери тоже.
Осторожно спрашиваю:
- А можно мне торта кусок?
Это я нарочно, чтобы отец всполошился, взъерепенился, а-а-а-а, нельзяаа-а-аа, что полезно, они не едяа-а-а-ат, а только то-о-о-орт…
- А, бери, бери… Ириш, достань ему… хороший парень… молодец…
Это уже совсем страшно, если отец про меня говорит, что я молодец, и мать Иришей называет.
В дверь звонят.
Голоса в коридоре. Тревожный говорок отца.
- Ага, здесь он, здесь… ты чего не переоделся, чудо ты мое, тут полиция, а ты из помойки, еще и в торте весь…
- Да ничего, ничего… - входит человек в форме, большой, пахнущий кожей, - ишь какой орел у папки растет! Тебя как звать-величать-то?
- Тимофей.
- Ой, имя редкое. Ну что, Тимофей, реку во сне видел?
- Ага… большую.
- Вот молодец. Большую-пребольшую?
- Ну… На ней еще лед был… Где-то льдом покрыта, а где-то так… просто ледоход…
- Ух ты, интересно как… а мостик там был?
- Не-е… только река.
- Вот оно как… а люди были?
- Ага… много…
- А люди на том берегу были или на этом?
- На этом… и на том. На этом папа с мамой были, и сестры еще, и Колючка.
- Это кто? Ёжик твой?
- Не-е, братик… он в восьмом учится.
- А почему Колючка?
- А он Колька… а я его Колючкой зову.
- А чего так? – полицейский улыбается, - Сердитый сильно?
- Не-е, а у него на голове ёжик такой… колючий…
- Вот оно чего… ну а еще кто на этом берегу был?
- Баба Маня была, она в соседнем подъезде живет… и собачка её была, Тявка… и дядя Евлампий был, он в шахматы играл, а от него шахматный конь убежал…
Оглядываю полицейских. Вспоминаю.
- А ваш напарник еще был.
- На берегу?
- Ну. Он на скамейке сидел, дяде Евлампию советы давал, как коня шахматного ловить.
Напарник бледнеет.
- А… к берегу реки я не подходил?
- Не… не подходили. А на том берегу дедушка был… у него там коза была, только не настоящая, а из палочек… и она бегала.
- А кто еще на том берегу был?
- А много кто… не знаю их…
Голос полицейского понижается.
- А по люду реки… никто не переходил?
- А переходили…
Отец вздрагивает. Мать закрывает лицо руками. Напарник полицейского закусывает губу.
- И кто?
- Ой, бабки какие-то… старики…
- Знакомые?
- Не…
- А выглядели как?
- Ой… они спиной ко мне на тот берег шли, не видел я… все спиной ко мне… и на тот берег… тихонечко так. В шалях там, в валенках…
- Ну, таких у нас полстраны будет…
- Еще мальчишки бежали.
Полицейский настораживается.
- К-куда бежали?
- По льду реки… на тот берег.
- Какие мальчишки?
- Трое… один рыжий такой… рожа вся в веснушках. Другой чернявенький… как цыганенок такой… и еще один жирный пацан такой был… а не, еще девчонка с ними была… вроде волосы у неё светлые, короткие, и курточка красная, на неё еще белый узор какой-то на курточке, то ли олени, то ли чего.
- Ой, молодчина какой… всё запомнил. Ну, гражданин, честь вам и хвала, смышленого сына воспитали… сознательного… а тебе, пацан, благодарность от отдела нашего будет…
Полицейские уходят, слышу голоса в коридоре, и как мы их искать будем, да как, обыкновенно, как, веснушчатых не так уж и много, чтобы во всю рожу веснушки были. А остальных как? А никак остальных, этого пацана найдем, спросим, с кем он дружит… одноклассники там, соседи…
Мать обнимает меня. Дрожит.
- Ма, а ты чего, плачешь?
- Что ты, что ты, Тимочка… не плачу я…
- Ма, ты не плачь, я вырасту, я тебе самолёт куплю. Будешь на нем в Дубай летать.
- Спасибо, Тимочка… спасибо, миленький…
Входит отец, смотрит на мать, всплескивает руками, ну чего ты, чего ты, не случилось же ничего. И не случится, отловят пацанов этих…
- Страшно…
- Чего страшно, жизнь такая… - отец треплет меня за волосы, - ну молодца, Тимошка… помог. Да… Тим… ты это… не видел… с того берега на этот… никто не шел?
Мать всплескивает руками.
- Ну чего ты ужасы такие!
- Не… никто.
- Точно?
- Собачка какая-то кругами бегала…
- Ну, собачка-то может… - отец задумывается, спохватывается, снова треплет меня по макушке, - молодец…
.
- Тебе от полиции благодарность.
Это отец. Выкладывает на стол здоровенный конструктор, свиристелки дашамаша тут же кидаются к нему, я отбиваюсь, моё, моё, свиристелки ноют, ну пожа-а-а-аа-а-а, я киваю, ну ладно, ну только чуть-чуть, свиристелки чуть ли не на коленях подхватывают – ну мы тихоо-о-о-о-нечко…
- Спасли парней этих, - продолжает отец, это он уже матери говорит, - в семидесятой школе учились… Выдумали тоже, собирались на крышу поезда с моста сигануть… Вот после уроков их и заловили…
Киваю:
- Дебилы.
- Во-во. А девчонку не спасли, увильнула… та еще была оторва…
Вздыхаю. Сейчас начнется лекция, что такое хорошо, что такое плохо, чего можно делать, чего неможно, как будто мы только и мечтаем куда-нибудь с крыши сигануть, или еще чего.
Нет. Лекция не начинается. Вернее, другая лекция начинается.
- Да, и вот что… если кто реку во сне увидит… говорите.
- И конструктор дадут? – оживляется то ли Даша, то ли Маша.
- Ну, это как вспомните, как расскажете… только чур не врать.
.
Вспоминаю.
Хлопаю себя по лбу, вот оно, вот…
- А я реку во сне видел.
Мать бледнеет. Смотрит на меня так, будто думает, как бы я побыстрее в столицу свалил, зря, что ли, учиться поступал…
Отец кивает, не поднимает голову от газеты.
- Ну а нам-то чего говоришь, в полицию звони… Не маленький уже, что папочка за тебя все решать должен…
Иду к телефону, прокручиваю сон в памяти.
- Что видел-то? – спрашивает отец.
- Да… как мы мост через реку строили.
Отец выбивает телефон у меня из рук.
- Мост? Ты сказал – мост?
- Ну…
- Тьфу, стой… ты уверен, что мост? Может, парапет какой? или пирс?
- Не… точно мост. Дохленький такой, висячий…
Отец давится собственным голосом, говорит слова, которые говорить нельзя.
- Охренеть, не встать… мост… со мной вместе строил? Да?
- Ага… Ну так я звоню?
- И-и-и, не вздумай даже. Звонит он…
- Нельзя?
- Нельзя, конечно… парень, ты чего, про мост – никому ни слова!
- А поче…
- А потому. Может, сам догадаешься?
Догадываюсь. Киваю, понял, понял, никому ни слова.
.
- А свиристелки где?
Это отец спрашивает.
Молчу. Совсем эти свиристелки распустились, пятнадцать лет – самый возраст, когда никого-то уже не слушают, они самые умные, они сами все знают, а взрослые так, сбоку припека.
Только это уже как-то слишком, три часа ночи, свиристелок нет.
Мать всхлипывает.
- В новостях передавали… кто-то во сне реку увидел… там по льду две девчонки шли…
Отец взрывается.
- И чего? И чего? И чего, у нас с тобой только две девчонки в семье, больше в мире девчонок нету, да? Чего ты… новости слушать, вообще сдуреть можно…
.
Открываю дверь, тихонько, чтобы никого не разбудить, я-то раньше всех на смену ухожу…
В коридор выскакивает мать, бледная растрепанная, кутается в халат.
- А свиристелки…
Отрицательно мотаю головой. Нету.
Мать всхлипывает.
Говорю, сам не знаю, зачем.
- Вон, в газетах писали… девчонку какая-то мать за двойки отругала, она неделю на чердаке у подруги пряталась…
Мать молчит. Выхожу в подъезд, на улицу, осень дышит в лицо.
Свет фар.
Визг тормозов.
Мир швыряет меня оземь, сам летит вверх тормашками. Хлопает дверца, кто-то бросается ко мне, хочу сказать, куда прешь по людям, как по асфальту, смотрю на красного человечка на светофоре, не говорю, сам я хорош…
Здоровый мужичара из машины наклоняется надо мной, набирает что-то на телефоне.
С трудом встаю.
- Ничего, ничего, - отмахиваюсь, - не-на-до… хорошо все… хорошо…
Отмахиваюсь. Иду дальше, мир покачивается под ногами, да, похоже и правда надо к врачу наведаться, как бы сотрясения не было…
- Тии-и-мка-а-а! А мы ту-у-ута-а-а-а!
Оборачиваюсь. Свиристелки. Вот с-сучки драные, мать все глаза выплакала, а они вон они, тута они. Тута они. На том берегу неприметной речушки, стоят, притоптывают ногами в расшитых валеночках, приплясывают…
Ору. Срываю голос.
- Сюда бы-ы-ы-стро-о-о-о!
Как бы не так, быстро они сюда. Стоят, с места не двигаются, Даша ревет. Теперь хоть определить можно, где Маша, где Даша, у Даши волосы накоротко обстрижены и юбчонка коротюсенькая, доходится в юбчонке своей, довыстуживает себе всё.
Что-то не нравится мне, как они стоят, с места не двигаются, что-то…
А вот оно что. Смотрю на тонюсенький мостик над рекой, боятся идти свиристелки по мостику, они вообще высоты боятся. Иду по мостику, хлипкому, шаткому, да, плохонький мы с отцом мостик смастрячили, ну да ладно, какой есть.
- Сюда давайте. Живо.
- А не-мо-жем…
Это Даша. Всхлипывает, вот-вот разревется.
- Чего не можете, за руку меня хватай!
Даша хватает меня за руку, ступает на мостик, шаг, шаг, Машка, давай за ней уже, или вы обе ждете, что я вас, кобылушек великовозрастных на руках таскать буду?
Перебираемся на свой берег, Машка оступается, визжит, хватается за меня, ковыляет дальше, мостик под ногами подпрыгивает, покачивается под порывами ветра.
- А не упадем?
Это Дашка.
- А ты что, упасть хочешь?
- Не-е…
- Ну так и помалкивай… пошли давай…
Перебираемся, переводим дух, только сейчас понимаю, что мне страшно. Свиристелки дрожат, тащу их в сторону дома, пошли, пошли, мать вам уши поотрывает вместе с головой.
Земля снова покачивается под ногами, хватаюсь за Дашкино плечо, чтобы не упасть. Оборачиваюсь, смотрю на мостик, по мостику с того берега идут какие-то люди, старики подгоняют детей, кто-то кивает старушке, идите, идите, та возмущается, подталкивает к мостику двух тощих парней, они пусть идут, им нужнее, мы-то уж потом потихоньку, если успеем…
Волоку свиристелок домой. Накатывается сонная слабость, понимаю, что ни на какую смену я сегодня не пойду, отлежусь дома, если отлежусь, надо бы шефу позвонить, чтобы на работу меня не ждал…