Который день трактуем зарисовки трассирующих ангельских следов,
подсчитываем лунные подковки (на счастье!) над глазами городов.
Так небеса распахнутые юны, что, выломавшись ниц из всех границ,
дождем рисуют плачущие руны на оттисках счастливых мокрых лиц.
Цветастые летающие рыбы нам говорят на разных языках,
что не ноктюрн – любовь сыграть могли бы на водосточных глянцевых боках
Да разве ж си-бемолью наколдуешь, как ветреный Борей забавы для
на третий такт ведет весну босую – фокстротом - в изумрудные поля.
Туда, где поцелуев ожерелье - еще не душит. Где ожог любой
от солнцем зачарованного зелья - еще не притворяется судьбой.
Где рвутся с нот растрепанные волны в морях, не узнающих берегов.
Апрельно-акварельно переполнен земной эфир причудами богов...
Полет души - молниеносный почерк в проекте странствий Млечного пути -
Спешим - среди рассыпанных по ночи (чтобы не сбиться!) звездных конфетти,
в тот миф, где в свежем ангельском буклете записана сияющая весть:
когда-нибудь, в ином тысячелетье... вы встретитесь, а значит - счастье есть.
Все -- вопреки тоске, пришедшей прежде, чем обещали вечность и покой.
Да что там вечность...
Только лишь надежда, что наконец дотянешься рукой...