Реальность бывает двоякой,
крепчайшие рушатся башни.
Сегодняшний день во вчерашний
вольётся безудержно, всяко.
Кишат беспокойные мысли,
что может случиться такое,
и где бы они не зависли,
они не приносят покоя.
Причастный сакральному гений
узнает по сути немного,
устав от серьезнейших бдений
душа ищет к небу дорогу,
где сны, а в них мыслей ошмётки,
креплёные спиртом сумбура,
в упругой привычек оплётке
с причудливой новой фактурой.
А жизнь — это всё вперемешку,
залитое в скляночку тела.
Где правда? Орёл или решка?
Быть может в поребрике дело?