Зима это смерть

Зима это смерть,

зима это сон.

Вдруг нас не добили морозы

за свой затяжной

беспробудный сезон

и мы отойдём от наркоза?

С пришедшей весной

оживём с каждым днём,

как серые ветки сирени

и счастье своё

потихоньку вернём,

и то бесшабашное время.

Тогда я тебя не пущу никуда

и вряд ли меня ты отпустишь,

лавиной пускай

прогрохочут года,

важнее, чтоб не было грусти.

А чтоб не пришлось

пережить ещё раз

нам эту трескучую вьюгу,

рванём поскорей

ничего не страшась

по компасу к морю и к югу.

Сегодня лучи

растопили окно,

журчат календарные числа,

но если тебе,

вдруг, уже всё равно,

тогда просыпаться нет смысла...