Поэт во мне пытается умepеть и преуспевает

Мой творческий путь начался с короткого рассказа про ёлку. Не помню сколько было мне лет, может класс седьмой.
Помню, что зачитывала рассказ на праздникt, на смейном застолье. На табуретку вставать не пришлось)).
Именно тогда дедушка спросил: «Рассказ? Интересно. А почему не стихи?»

Вот и я тогда подумала: «а, правда, чего не стихи-то?». На следующий день я уже "ваяла" свои первые рифмованные строки, вдохновляясь видом холодной зимы из окна. Было там что-то типа: «снег во век и зима холода». Про погоду что-то не клеилось и я решила вдохновиться книгами. Стала открывать всё подряд, выхватывая строчки из середины. Как только мне что-то приходило в голову, тут же записывала. Библиотека в нашей семье была обширная и довольно классическая, с изобилием русской классики. А там, сами знаете, что бывает: стрaдания, тoска, искупление, смeрть, забвение.
Вот такое стихотворение тогда получилось

«В тёмном городе, среди людских забот
Она жила, познав все муки
Стояла гордо у ворот
Сжимая сильно руки
Всё думала лишь об одном
О нём, о том, что не сумела
Она немного не в себе
Так про неё другие говорили
Прошли года, но ничего не изменилось
А женщина та умeрла, её потом забыли»

Оригинал стихотворения не сохранился. Та тетрадь исчезла при загадочных обстоятельствах.

А вот уже полноценное стихотворение, с историей. Тоже про смepть. Удивительно мрачные настроения для школьницы))

Всё переписывала самостоятельно.

Богиня смерти пила белое вино
Из хрустального бокала
И очень медленно оно, вплеталось в кровь
Как соль на раны
Лёгкие движенья рук, переборы пальцев
Её губила его сладость
Неспешные глотки, шептанье губ
Её полночный бред:
Вино - отрава,
Начистоту - она не знала
И время движется вперёд (назад)
Но для неё оно пришло к финалу
А на губах её улыбка светлая играла.

Всё было старательно переписано в тетрадь с толстой обложкой, чтобы было похоже на настоящую книгу. Тогда это мне казалось очень важным. Черновиков с зачёркиваниями и подбором рифмы, увы, не сохранилось.

Я давала стиотворениям название.

Как можно заметить стихи у меня были специфические, с подвижной рифмой. Я больше уделяла внимание ритму и истории (да, там есть история)

Случались и песни. Мелодия играла у меня в голове, а текст отправлялся на бумагу.

Сейчас я даже приблизительно не могу вспомнить, что была за мелодия.

Мне искренне нравилось писать стихи, пока я не поняла, что они никому, собственно говоря, не нужны, да и не нравятся особо (конечно, если там про тоску-печаль через строчку, кому такое понравится?). Да и желание писать проходило. Мне не хватало простора в рифмах, хотелось большего, и я перешла на прозу.

За стихи меня хвалили только родители.

В свои рассказы я вставляла стихи и отрывки, но без фанатизма. Но дальше в поэзию не пошла. Ведь писать стихи — это состояние души.

Темы были разные, вдохновлялась я всем подряд.

Тепрь стихи стали редкостью в моих блокнотах, и я не жалею, что поэт во мне начал умирать. Сказать откровенно, возможно к лучшему))

Вот и вернулись стихи про погоду)))

Периодически, очень редко, внутренний поэт поднимает голову и пытается что-то написать, но выходит не важно или крайне депрессивно.
Вот самое последнее стихотворение:

Да, да, в тексте несколько ошибок, я знаю. Когда пишу от руки часто делаю ошибки)))

Писать стихи меня не тянет, не хочется. Но память о временах стихосложения осталась)))

А вы? Писали, пишете? Или предпочитаете читать?

✿ ✿ ✿

Другие статьи по теме:
"Эстетика школьных тетрадей"
"Я писала это, когда была ребёнком"
"Личный дневник школьницы из 2000 года"

✿ ✿ ✿

Спасибо за внимание! Ещё больше статей, рассказов и историй, на моём канале подписывайся, буду рада 💕 Спасибо за лайки!