Многое в памяти остается, многое забывается. Помню, как я – худенький мальчишка – удил с песчаного островка плотвичек. Неумело, словно аистёнок.
Юрка, двадцатилетний крепыш, с мокрой коряги головой вниз нырял. Теперь уже десять лет прошло, как Юрки нет.
Всё истлеет, всё забудется.
Но островки останутся.
Лучи
С неба текут лучи, расплываясь по медному куполу, словно яблочный сок.
Спал в шалаше, на опилках. Видел в мутном целлофане звезду-сверстницу. А теперь – рассвет, ползёт по мне муравей.
Беру блокнот. Пишу:
Над рекой моей
встали купола,
с тоненьких ветвей
капает смола.
В утреннем бору
солнце расцвело;
трогает кору
летнее тепло.
На далёкий склон
смотрит древний храм:
раскололся звон
в поле пополам...
Уголёк свечи
гаснет в шалаше,
потекли лучи
по моей душе.
И откуда берётся такое?..
Текут лучи по моей душе.
Суховей
Помню жаркое лето. Корни ракитовые на берег из глины выползли, словно змеи из-под порога. Пруд пересох. Лягушки томно прыгают за немощными комарами.
А ветер всё кружит, шумит печёной листвой над оврагами. Надувает рубашку пузырём. Кажется, сейчас вспыхнет на спине огонь.
Подхожу возле околицы к затхлому колодцу. Из трубы вода не течёт, и со дна нечем зачерпнуть. Иссушил моё горло суховей.
Падаю в прохладную траву. Одно спасение.
Греция
Выпивал с гостями – учёными-греками. Беленькую. Греки звенели рюмками, словно копьями.
– А что, – спрашиваю, – в Греции водки нет?..
– Есть, – отвечают, – только в основном палёная...
Надо же. Всё на Западе не слава Богу, везде двойные стандарты. И Греция туда же.
Tags: Проза Project: Moloko Author: Шендаков Андрей