На этом канале, Автор без границ, иногда я публикую свои рассказы. И это один из них. Буду рада вашим комментариям. Благодарю, что читаете:)
Это произошло несколько лет назад на одной из улиц небольшого, но не менее шумного городка. Но лишь немногие знают об этом. А кто помнит, тот до конца сожалеет о совершённом поступке, который уже никогда не удастся исправить. Он хранит в своём сердце те редкие воспоминания и искренне раскаивается в том, что уже никогда нельзя вернуть. Доброта и сожаление слишком поздно озарили его прежде холодную, словно лёд душу и разбудили в нём когда-то затерянное во времени милосердие.
Это было обычное, рождественское утро. Для одних оно было чудесным, полным долгожданной, предпраздничной суеты и веселья, а для других - одним из таких дней, которые скрипят мрачно-серой повседневностью и заставляют душу изо всех сил рваться на волю и дико кричать от безысходности. Мороз в том году выдался образцовым. Он мёртвой хваткой вцепился в город и не выпускал его ни на минуту из своих суровых владений. Нескончаемый поток белых, как наряд невесты, мух водил свои праздничные хороводы в небесном пространстве. Строгий, как горячая рука сурового отца, ветер неумолимо выл в трубы домов. И это оптимистическое завывание в виде раскатистого призыва, исключающее всякий песенный мотив, стремительно распространялось по всем окрестностям. Солнышко пригрело совсем по-зимнему, но всё же радовало прохожих своей летней лучистостью. Улицы были переполнены. Народ валил со всех сторон с неимоверной скоростью, заполняя все свободные места, как на базаре. Все куда-то спешили, изредка останавливаясь, чтобы поприветствовать и поздравить с праздником знакомых и друзей. Рождественский запах постепенно охватывал всё вокруг своими ловкими и цепкими сетями. Он просочился даже в самые потаённые, невозможно мелкие щели и трещины, из которых продолжал дурманить окружающую атмосферу.
На одной из улиц города, а точнее на самой шумной и многолюдной её стороне стоял один паренёк. На вид ему было около восемнадцати лет. Тонкий, клеёнчатый плащ еле-еле спасал его от такого жестокого мороза. Коротенькие штанишки едва доходили до колен, а ботинки скрывали лишь десять сантиметров от основания стопы. Его большие, дикооткрытые, голубые, словно небо, глаза были необыкновенно приветливыми и добродушными. Но в них читалась вовсе не радость от предстоящего праздника, а бесконечно томящая и терзающая душу грусть. Его тончайшие губы едва не сливались с подбородком. Они все потрескались от холода, и из ранок сочилась алая кровь. Из-под крохотной, непонятного цвета шапчонки виднелись светлые волосы, кончики которых были полностью покрыты серебристым инеем. А его напрочь окоченевшие, уже побагревшие от холода руки, по-прежнему держали две картины.
Это был бедный, юный художник. Он каждый день приходил на это место со своими работами в самодельных, но не менее красивых рамах в надежде продать хотя бы одну из них. И тем самым заработать немного денег для своей больной матери и двухгодовалой сёстрёнки. Но почему-то у него не покупали картины, хотя они были поистине великолепны. Быть может, люди просто не понимали всю прелесть и необыкновенность его работ и проходили мимо, порой даже не посмотрев на них. А может быть, и были какие-то ещё другие причины, которые мешали им сделать это. Так проходил час, другой, пол дня, наступал вечер. И бедный художник уходил домой, озабоченный своей неудачей. Но надежда никогда не покидала его. Она всегда жила в его сердце.
Благодарю вас, за то, что читаете мой блог. Благодаря вам, с каждым днём я становлюсь всё лучше и лучше:) Лайк и подписка позволит вам не пропустить интересное! Спасибо, что мотивируете меня писать:) Ваши лайки поддерживают меня ещё сильнее)).