Есть мужчины таких профессий, о романе с которыми мечтает каждая женщина. Наверное.
Вот, например, у мамы моей был летчик. Целых тринадцать часов был. И не то, чтобы поматросил и улетел. Наоборот. Мама от него бежала без оглядки.
Летчик встретил маму на пляже. От него пахло импортным одеколоном, небом, духом приключений и коньяком.
Не успела мама оглянуться, как оказалась в ресторане, который герой снял целиком. Через полчаса он сделал маме предложение - взять трусики и уехать с ним. В Париж, думаю. В этой истории только Парижа и не хватало.
"Шпион", - сразу догадалась идейная мама, отпросилась у жениха в туалет и смылась.
Но я маму переплюнула. У меня был роман с железнодорожником. И подольше, чем у некоторых. Целых двадцать часов. И я вас попрошу ничего такого не думать! Все возвышенно.
Не знаю, мечтают ли женщины о романе с героем Байкало-Амурской магистрали, но, если не мечтают, то очень зря. От них тоже пахнет приключениями. А еще шпалами, курицей, мокрой газетой, дорогой и немного самогоном. По крайней мере, от героя Немоего романа пахло именно так.
А бежать, в отличие от мамы, было некуда. О том, что сосед по купе (в прошлом железнодорожник) - не просто сосед, а горячий поклонник выяснилось уже после Благовещенска. За окном ночь, мороз висит на елях и двери тамбура зловеще скрипят.
-Я такой, как вы, - говорит, - никогда не встречал (охотно верю!) - Всю жизнь вас искал. Думаю, вы второй мой башмачок...
Я на его потоптанные ботинки глянула, но не обиделась. Все равно приятно. Даже, когда речи сладкие льются под самогон. Потому что, когда тебе восемнадцать, и ты немного перечитала любовных романов, то уверена, что напился твой герой для храбрости. Иначе никак бы не решился признаться в чувствах.
А еще он наверняка глубоко страдает от того, что нам не суждено быть вместе. У него семья, долг. А у меня - институт.
Ночью наш герой маялся в коридоре, время от времени выбегая в тамбур. Это было в те далекие годы, когда еще можно было время от времени выбегать в тамбур.
На волне романтических мыслей, под волнующее и качающее предчувствие будущей жизни я медленно погружалась в сон.
Внезапно дверь купе распахнулась. В проходе застыл силуэт в пуховике. Я прищурилась. Он долго и нетрезво смотрел на меня, потом повернулся, чтобы уйти, но в последний момент схватил мое полотенце и был таков.
"Померещилось", - решила я и снова закрыла глаза.
"Спер". - печально констатировала утром, собравшись в туалет. Полотенце мое тю-тю - бесследно исчезло.
Конечно, скептики, скажут, что он посеял свое, а мое сдал проводнице.
Но восемнадцатилетняя дура внутри меня по-прежнему думает, что спер оно его не просто так, а как земное доказательство моего - принцессы эдакой - существования.