Как в незаконченной картине
Незавершённость моей мысли,
Так в каждом утре с позолотой
О чём-то выстраданном грусть.
И обжигает мой мартини,
Сливаясь в серебристых брызгах
С домашним переспевшим соком,
Садовым яблоком на вкус.
Когда уже ничто не держит –
Ни строчки, ни душа, ни письма –
Тогда хоть в омут с головою
В свой недочитанный роман –
Там твой Герой, такой же, прежний,
Пинает по бульвару листья,
Гарцует за руку с тобою,
Смакуя соль из разных стран…
Та осень вечно бьёт под сердцем,
И не прощает многоточий.
Так от чего же, от чего же
Я вновь к картине подхожу?
В ней нет тепла, с ней не согреться,
И нет Героя уже впрочем.
И только лишь озноб по коже
И рёбра тесно сердце жмут.
Я говорю ему «Не бейся
Как птица в клетке безнадёжно!»
Оно лишь слышит «Я приеду»
И наполняет паруса.
Я говорю ему «Согрейся
Теплом ребёнка осторожным»
Оно же гонится по следу,
Затерянному в небесах…
По тем же граблям, по ошибкам,
За сумасшедшим диким счастьем,
Которому цена – как выстрел.
Не называй её пока.
Я приготовила улыбки,
Заколки, шпильки, шутки, платья,
Которые снимает быстро
Ещё горячая рука…
И чтобы не слететь с катушек
Я напишу тебе об этом.
И пусть сгорает в каждой строчке
Моё не сказанное НЕТ.
Я уже слышу грохот пушек.
Я изучила все приметы.
Моя рука из старой точки
Рисует вновь твой силуэт.
