Полгода говорю себе «пройдёт».
Терзает носоглотку непогода,
Терзает на кровати гололёд
Длинною в жизнь и шириной в полгода.
Полгода набираю телефон –
Давно не существующие цифры.
Какой холодный, равнодушный тон
Диктует столь изученные шифры.
Я справлюсь! Это шторы в тишине
Танцуют вальс по осени усталой…
Меня на этом свете стало мало,
Сползаю вниз по каменной стене…
«Пройдёт!» И пролетает ровно год,
Желтеет, будто адрес на конверте.
Я знаю все ответы наперёд,
Хоть проэкзаменуйте, хоть поверьте!
Но как не грустен бал в моей душе,
Живые ноты мир глотает жадно,
И только для меня здесь всё – клише,
Куда не рвись – хоть в бездну, хоть обратно.
Помилуйте! Убейте тишину!
Ей сердце говорит о том, где больно!
Я не могу сказать ему «довольно»,
И имя незабвенное кляну…
Уж года полтора твержу «пройдёт».
Качаюсь в унисон деревьям белым,
Как будто Мир мой правильный ведёт
Нарочно не туда, куда хотелось.
И, подчиняясь стуку изнутри,
Сморю без нот на твой портрет без красок.
«Сотри его вконец! Совсем сотри!
Избавься, как прощённый от проказы!»
И, поднимая медленно запястье,
Угрозы ни одной не огласив,
Не проиграв уже, не победив,
Я вдруг пойму, какое это счастье.
Скрещённые по крови, как цыгане –
Скрещённые навек и на беду.
Я прокляну ТЕБЯ у каждой раны,
И призову ТЕБЯ опять в бреду.
Мне прописные истины – не вера,
А Небо под ногами злых сердец.
Я выслушала их по полной мере,
И заболела Небом тем вконец.
Я точно теперь знаю наперёд –
То Небо мне тебя даёт в награду,
Как самую великую утрату
На этот миг, быть может – день и год.
Пройдёт. Да-да. Когда-нибудь пройдёт...
