Тюрбо, дорогие мои – это сорт рыбы. Но сколько я не пыталась объяснить друзьям изысканность вкуса этой марсельской рыбки, мне все отвечали – «А похоже на нашу камбалу!». Но не суть. Мы действительно приготовим с вами фрикасе, которое великий поэт сочинил так же легко и гениально, как он писал свои стихи, только сделаем это из доступной и сладкой камбалы (хотя можете взять и корюшку, и навагу тоже отлично получается).
Итак, нам потребуется: 800 граммов рыбы (не удивляйтесь, что встречаете часто именно эту цифру: как правило это количество исходного продукта для 4-х гостей ресторана), 500 граммов грибов-вешенок, 2 столовые ложки зеленого лука (порезанного), ½ лимона, порезанного тоненькими ломтиками (точнее, четвертинками ломтиков), пачку (180 граммов) сливочного масла. Соль и черный молотый перец используем по вкусу.
На сковороде разогреваем примерно 50 граммов масла и поочередно обжариваем на нём порционные куски посоленной и поперченной рыбы. Жарим минут 7-8, при этом рыбу в масле постоянно переворачиваем, добиваясь равномерного золотого цвета. Огонь выдерживаем средне-сильный.
Рыбу выкладываем на тарелку, добавляем в сковороду еще 50 граммов масла и примерно 5 минут, тоже постоянно переворачивая, обжариваем на сильном огне вешенки, чуть-чуть их посолив. Вешенки аккуратно выкладываем на бумажную салфетку, чтобы она впитала излишки масла. Грибы не должны потерять свою хрупкую хрусткость…
Выкладываем на сковородку оставшееся масло и порезанный лимон, ждём, пока масло растает, жарим лимон 2 минуты, добавляем столовую ложку воды, перемешиваем и выключаем огонь.
Выкладываем на тарелку тюрбо (рыбу), сверху кладем вешенки, поливаем нашим фрикасе (соусом) и посыпаем зеленым луком. Это очень просто и очень вкусно!
Ну, и раз у нас блюдо поэта, поделюсь с вами своими стихами:
Стылый вчерашний дождь
плещется под ногами
Небо упало вниз,
смотрит из луж печально
Осень – сплошная ложь:
Преданные богами
Птицы греют карниз
В холоде изначальном…
Молнии острый нож
Вновь препарирует тучи
Иглами острых струй
Тянется нас пронзить…
Осени медный грош
Лучше безденежья, лучше..
Так без любви поцелуй
Лучше запрета любить…
Если не каждый поймёт
Можно сказать иначе
Осень грустит по нам
Тем, кто весну пережил
Листьев растаявший мёд
Все тротуары испачкал
И накопившийся хлам
Душ, облетевших, открыл
Правит свой бал тоска…
Но сквозь свинцовые тучи
И сквозь предательств цепь
Жалящего врага…
Мы всё же живы пока!
Маленький солнечный лучик
Через окна прицел
Выжег во мне своё "ДА!"…
**
Осень. Октябрь. Пустынный сад.
Глухо. Кромешно. Тоскливо.
И вдруг зарницами в душу летят
Фары старенькой «Нивы»…
Так прилетал только добрый наш друг
Сердцем чувствуя наледь…
И, потирая кисти рук,
Входил и вносил себя – «Нате!»
И тут же вспыхивал ярко костёр,
Плюясь осколками радости.
И нож становился бодр и остёр,
И сердце мягчело от сладости…
Тёк мёд, вкусно пах настоящий табак,
А мясо пружинисто жарилось..
Так было давно. А сегодня – никак!
И вдруг, на тебе – вот, пожалуйста!
Мы снова сжигаем в горниле дрова
Мы снова сидим с гитарою.
А осень, знаешь, она не права..
Она просто злая и старая….
И я не устану хвалить небеса.
Их эту чернильную просинь…
И я не устану молить Бога за
Друзей. Непогоду. И осень!