J'ai regardé son cul, calculé la distance et misé sur la bravoure. Du moins, c'est ce que je pensais. La réalité était qu'à l'âge de 10 ans, j'étais sur le point de tatouer une leçon : personne n'est assez courageux s'il ne connaît pas la douleur à laquelle il fait face. Et ce cheval, du nom de Pocho, m'a fait beaucoup respecter la lâcheté. Je ne crois pas avoir appris la deuxième leçon : l'ennui est un mauvais conseiller. Les après-midi d'été dans une ferme de la province de Buenos Aires peuvent être très longs à cet âge où l'on n'a même pas envie de faire une petite sieste. Et pendant que mes frères aînés attendaient le coucher du soleil, on m'a donné l'occasion de tester mes talents acrobatiques à l'écurie. J'ai regardé Pocho de dos, j'ai pris de la distance et, dès que j'ai posé mes mains sur son cul pour le chevaucher à travers l'anca, il m'a donné un coup de pied et m'a lancé cinq mètres en arrière. Son visage plein de saleté et son bras droit pendu. Et